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2 min
PALABRA DE BÍPEDO (18)
Varios |
13.04.19
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Sinopsis

Siguen los retazos...

JUNIO

 

     He resuelto desdoblarme en una serie de fantasmas que se hagan cargo de todas mis ejecuciones triviales, sobre todo las de trabajar, leer, y escribir, para dedicarme a la más absoluta y deliciosa pereza: imitación del opio que te relaja hasta la totalidad de la nuez vacía, casi el Nirvana, si no fuera por las venas que aún traslucen el movimiento de la sangre (la piel se hace pergamino antiguo, maravillosamente reseca y amarilla, como pulida con ácido y esponja o chupada por sanguijuelas)

 

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     No quiero abusar de mi paciencia para las controversias teóricas. Me aburren los duelos a muerte con cucharilla de plata, los talleres literarios, los poetas de grupo, los que salen todos juntos en la puta foto sepia. La poesía es algo que te duele entre las piernas (ovarios o huevos) tiene cabeza de mártir u homicida (se traslada del corazón a la morgue con los pies fríos y la etiqueta en el pulgar derecho) Si no arde en ti el putísimo talento, tu aula puede ser el lánguido culo de París y tu maestro San Baudelaire ojete (Rimbaud tu condiscípulo opiáceo) y no saldrá de ti más que mierda implícita y explícita, condensada en sublimes multiformas, colores, y texturas (azúcar en la lengua, falo flojo, cejas depiladas)

 

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     Nada más lejos de mi mala intención que hacer un discours sur la poésie (no hace falta traducir, es como un piojo corriendo por tu mejilla) ni una requisición en contra de las cacofonías, melodías, sinfonías, u otras afonías al uso del poeta que se arrodilla en el ámbito de la sensiblería. La verdadera cara de esta manifestación exacerbada de mi pathos es la frustración: Quiero un poema hecho de nociones, que no diga ni muestre nada, pero en el que todo pueda oírse y verse (inútil anhelo de cabeza hueca con ínfulas de épicos disturbios sensoriales)

 

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Un oldman alto, hosco, y feo; hastiado de cigarros, bares, y noches sin término (hembras que llegan y se van, botellas de Whisky, la vieja escuela, el último dinosaurio, y así de pendejadas una detrás de la otra) Me aburre el sexo sin caras ni compromisos (ya tuve suficiente de esas pajas modernistas) Hoy día no me gustan los bares: parecen agujeros para heridos de guerra. Me gustan las personas y los perros (“Esa misteriosa devoción de los perros”, decía Borges) Amo a mi hija y a mi nieta: mis únicas dos rosas, mis últimas palabras. TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.

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