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2 min
PALABRA DE BÍPEDO (3 y 4)
Varios |
21.02.19
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Sinopsis

¿Diario?

MARZO

 

     Escribir un poema puro, imposible de materializar en palabras.

 

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     Cito de memoria: Solo pervive (o no cambia o persiste) la mutabilidad. Shelley prefigura en este verso la Teoría del Caos (o tal vez la mariposa batió las alas junto a sus orejas, lo que vendría y no vendría o casi vendría a ser lo mismo u otro semejante o diferente o quién sabe, etc…)

 

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     El verso exacto es este: “Tal vez solo perdure la mutabilidad” (el “Tal vez” acrecienta la cercanía del caos: desorden ordenado que se repite constantemente pero nunca igual a sí mismo (esto no niega a Dios, puesto que al ser Dios Lo Absoluto, puede permitirse todas las contradicciones que le plazcan.)

 

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ABRIL

 

     Flaubert quería escribir un libro sobre nada y nunca lo hizo (o acaso si pero tal vez): ¿no es esta  la mejor anticipación al dadaísmo que podamos concebir?

 

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     “Le vice anglais. Mi existencia se ha visto iluminada últimamente por un amigo que dirige una casa de suplicios…”

                                                                                              Swinburne

 

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        “Era la hora turbia entre el perro y el lobo.”

 

        “Esos libros para ser leídos con una sola mano: sería cruel prestárselos a un manco.”

 

            Serge Laurac / “Las Devoradoras” / Literatura Erótica

 

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     Suceder en el silencio como la saeta que al acertar en el blanco sin que el arquero apunte sucede en arquero, saeta, y blanco. Suceder en el silencio que despoja de palabras a la filosofía y a la estupidez, a la virtud y al vicio, al rostro y al ataúd. Suceder en el silencio inmotivado, el que no retiene a la ira o guarda el secreto, el que no se apuntala en metáforas ni en pausas literarias, el que nada debe a religiones ni poemas, el que se abstiene de pensadores, políticos, sacerdotes, poetas, putas, y milagros. Suceder en el silencio que es silencio: el silencio que hace silencio.

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  • Gracias Carlos por tu visita y tus acertadas apreciaciones. Saludos...
    Hola Julio. Tu catalogo de apuntes es extenso y dificil de comentar. Comparto tu oda al silencio...el sabe calla y el que no habla (Lao Tzu)...también Wittgenstein vino a decir que es mejor que de lo que no podemos conocer, es mejor no hablar- Los libros eróticos preparados para ser leidos con una sola mano ¿Se refieren al gran masturbador? En cuanto al caos, me parece que todo tiende al desorden, cosmos incluido...piensa que una habitación frecuentada por niños, todo queda desordenado hasta que alguien se entretiene en ordenar...asi todo. Un gran saludo, celebro haberte leido
  • Mucho tiempo sin pasar por aquí. Escribo poco en prosa. Mis enemigos (y algunos de mis amigos) opinan que eso es bueno para el castellano y para la narrativa: no entiendo muy bien a qué se refieren. De todas formas ahí les dejo un relato en el que salta a la vista lo fácil que es encontrar la solución de un problema que parecía insoluble, siempre y cuando se preste la debida atención.

    Una pequeña historia de cadáveres y estiércol.

    Mi amor de novela (quién no ha tenido uno así) en pocas o muchas palabras, aunque en realidad no cabe en ninguna.

    El presente relato, y los que seguirán hasta que se mencione otra cosa, está incluido en el volumen titulado "Mitómano y Otros Roedores" Un pequeño homenaje al maestro del humor absurdo.

    Historias de Duque y Martín: final con una aclaratoria.

    Historias de Duque y Martín

    Historias de Duque y Martín

    Historias de Duque y Martín.

    Historias de Duque y Martín

    Es un estigma mi insomnio; cuando me ataca suelo hacer y decir cosas más bien extrañas. Están las placenteras y divertidas, las que son un tanto más oscuras, y las impronunciables. Hoy, por suerte, solo me distraje en remedar un poquito a mi querido Don Francisco (De Quevedo, se entiende) y escribir para ello un soneto algo burlón. Eso sí, nada de medidas, diptongos, sinalefas, etc., que paciencia para eso ni Dios la tiene.

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Un oldman alto, hosco, y feo; hastiado de cigarros, bares, y noches sin término (hembras que llegan y se van, botellas de Whisky, la vieja escuela, el último dinosaurio, y así de pendejadas una detrás de la otra) Me aburre el sexo sin caras ni compromisos (ya tuve suficiente de esas pajas modernistas) Hoy día no me gustan los bares: parecen agujeros para heridos de guerra. Me gustan las personas y los perros (“Esa misteriosa devoción de los perros”, decía Borges) Amo a mi hija y a mi nieta: mis únicas dos rosas, mis últimas palabras. TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.

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