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6 min
PALABRA DE BÍPEDO (7)
Varios |
28.02.19
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Sinopsis

Cajón de sastre: cualquier cosa vale.

JULIO

 

     ¿Son buenos mis poemas y cuentos? Me hago esta pregunta cada vez que paso en limpio y corrijo. No estoy muy seguro de la respuesta (en realidad, estimo que son de excelente factura, pero creo conveniente no aparecer inmodesto en el marco de mis disímiles reflexiones) Es claro que lo contenido en el paréntesis que precede a este párrafo sufre el vicio infame de la contradicción  (intuyo que debo esconderlo para evitar ser descubierto, ergo: (este paréntesis borra lo contenido en el paréntesis anterior al anterior inmediato, por ello, el paréntesis anterior al anterior inmediato resulta ilegible)) Hace un tiempo atrás (¿o detrás?), escribí un breve texto titulado “Parentisíaco” (de paréntesis, ¿me explico?) que resultó ser una bufonada deliciosa. Lamento haberlo perdido quién sabe cómo y en qué cuello, pies, vulva, o curva (¿húmeda?) signada por el irrefutable relativismo temporal, que ya me tiene harto de poemas, cartas, navajas, y mujeres desaparecidos. Si alguien lo encuentra favor avisarme (aunque si alguien lo encuentra es probable que haya leído esta miscelánea esquizoide, y para ello tendría yo que haber muerto (si estoy muerto favor archivar la solicitud de aviso: me gusta dormir hasta tarde.)

 

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     Escribe Wilde en su magistral prefacio a Dorian Gray (recomiendo su atenta lectura, es el único prólogo(1) que se encuentra a la misma altura que los famosos prólogos de Borges: bello, incisivo, y certero) lo que de seguido transcribo (al pie de la letra, ya que cada una de sus partes, fruto sin duda de innúmeros cigarrillos y agudas reflexiones, “La inteligencia es un instrumento para ejecutar” nos dice el mismo Wilde, se relacionan entre sí formando lo que podríamos calificar de Vademécum para uso de críticos, artistas, y amantes de la belleza)

 

     Preliminar: Las frases resaltadas en negritas lo han sido por quien suscribe, y las que no lo han sido también. U otro incógnito se solapa en aporías.

 

 

     PREFACIO BY O.W.

 

 

     “El artista es un creador de cosas bellas. Revelar el Arte ocultando al artista; éste es el objeto del Arte.

 

     El crítico es el que puede traducir de distinto modo, o con nuevos procedimientos, la impresión que le dejaron las cosas bellas.

 

     La más elevada y la más baja de las formas de crítica son una manera de autobiografía.

 

     Los que encuentran intenciones feas en cosas bellas están corrompidos sin ser seductores. Y esto es un defecto.

 

     Los que encuentran bellas intenciones en cosas bellas son cultos. A estos les queda la esperanza.

 

     Los elegidos son los únicos para quienes las cosas bellas significan simplemente belleza.

 

     Un libro nunca es moral o inmoral. Está bien o mal escrito. Eso es todo.

 

     El desdén del siglo XIX por el realismo es semejante a la rabia de Calibán viendo su cara en el espejo.

     El desdén del siglo XIX por el romanticismo es semejante a la rabia de Calibán al no ver su cara en el espejo.

 

     La vida moral del hombre es asunto para el artista; pero la moralidad del Arte consiste en el uso perfecto de un medio imperfecto.

 

     El artista no desea probar nada, sea ello lo que fuere. Hasta las cosas ciertas pueden ser probadas.

     El artista no tiene simpatías éticas. Una simpatía moral del artista trae consigo un amaneramiento imperdonable del estilo. El artista nunca esta cogido de improviso. Puede expresarlo todo.

 

     Para el artista, el pensamiento y el lenguaje son los instrumentos de un Arte. El vicio y la virtud son los materiales.

 

     Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es la música. Desde el punto de vista de la sensación, la profesión de actor.

 

     Todo Arte es a la vez superficie y símbolo. Los que buscan bajo la superficie lo hacen por su cuenta y riesgo. Lo mismo le acontece a los que intentan comprender el símbolo.

 

     No es a la vida, sino al espectador, a quien refleja el Arte.

 

     La diversidad de opiniones sobre una obra de Arte indica que esa obra es nueva, compleja, y vital. Cuando los críticos difieren el artista está de acuerdo consigo mismo.

 

     Podemos perdonar a un hombre el haber hecho una cosa útil en tanto que no la admire. La única disculpa de haber hecho una cosa útil es admirarla intensamente.

 

     El Arte es completamente inútil.”

 

 

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(1) Es justo mencionar el exquisito prólogo que escribe Julio Gómez de la Serna a las Obras Completas de Wilde (Aguilar Ediciones, 1975, Madrid, España) aunque más que de un prólogo se trate de un genial ensayo a manera de diálogo imaginario entre el prologuista y el autor de las obras.

 

                                                 *****

 

     Aun sabiendo que no son necesarias, e incluso que se podrían calificar de irrelevantes, me permitiré hacer algunas acotaciones al Prefacio de Wilde:

 

     -Parafraseando: La rabia del realismo cotidiano vulgar-poético en contra el esteticismo inglés del siglo XIX, es semejante a la rabia de medusa, que entre las serpientes de su cabello es incapaz de hallar una flor.

 

     -Moralizar en torno a una obra de arte es una triste afectación del alma y de los sentidos, que revela sin pudor la mediocridad de ambos.

 

     -La belleza es en sí, de sí, por sí, y para sí. Las cuestiones relativas a la apreciación estética o al gusto en nada la incrementan o disminuyen. Lo que es bello lo es y lo que no lo es no (“amor es amor a la belleza”, escribió Platón)

 

     Lo bello y lo útil rara vez congenian. La belleza ha ido dispuesta (naturaleza) o creada (arte) para ser contemplada más allá de cualquier interpretación o juicio (necesarios estos tan solo en lo que respecta al placer intelectual que deviene del conocimiento per se) Lo útil es lo que nos ancla a lo cotidiano inevitable, a la dependencia, a la necesidad, al uso. La belleza requiere al poeta, lo útil requiere al negociante o al empleado.

 

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     “Habitamos el ser como poetas.”

                                                                 

                                                         Heidegger

 

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     “Muertos que eran divertidos

      Están ebrios y encantan amantes

      Amantes que tienen flores

      Llenas de tinta o bien de polvo.”

 

                                                      

                                                         Jacques Barón

 

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     Hago un círculo con mi pulgar e índice. Encierro mi clavícula dentro de este límite dantesco y la recorro de un extremo al otro. Solo un ligero segmento me evita juntar ambos dedos huella contra huella. Casi no hay carne: es deslumbrante.

 

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     Un milagro es aquello que es y sucede en contra de la imposibilidad absoluta de que sea y suceda.

 

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Un oldman alto, hosco, y feo; hastiado de cigarros, bares, y noches sin término (hembras que llegan y se van, botellas de Whisky, la vieja escuela, el último dinosaurio, y así de pendejadas una detrás de la otra) Me aburre el sexo sin caras ni compromisos (ya tuve suficiente de esas pajas modernistas) Hoy día no me gustan los bares: parecen agujeros para heridos de guerra. Me gustan las personas y los perros (“Esa misteriosa devoción de los perros”, decía Borges) Amo a mi hija y a mi nieta: mis únicas dos rosas, mis últimas palabras. TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.

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