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2 min
Palabras
Varios |
23.12.08
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Sinopsis

A veces me escucho. A veces, entre lo que silencio y lo que desato, me escucho temerosa. Otras, siseo convencida de que nada oigo, de que ya no existen palabras, que el silencio no es más que silencio y nunca menos que eso.
A veces me regaño, y me imagino ajena en vidas que poder llenar de palabras ficticias, de esas que germinan en invierno y mueren en primavera, cuando nadie las mira.
Palabras perdidas, e intento encontrarlas fugitivas entre el vaho que empaña los cristales de mis gafas, recelosas del invierno, ilusas, entre los pliegues de los dedos de algún desconocido, entre mis pensamientos. Palabras ateridas, abandonadas, fingidas. Palabras que recuerdo y que olvido casi en un instante, las afirmo y me desdigo. Palabras que lloré y que guardo en algún bolsillo de aquella camisa. A veces no son más que palabras, y nunca menos que eso.
A veces me olvido de tejerlas y me observan, recelosas del descuido, me recuerdan mi trágica promesa; y yo les pregunto si no me abandonaron ellas primero. Si no dejaron de acosarme, de perseguirme, cuando apenas aún despuntaba la primavera y me perdí en aquel cruce de caminos. Recuerdo acariciarlas a cada paso, tomarlas de algún bolsillo y contemplarlas en un alto. Recuerdo regodearme y ronronear como un gato, uno pequeño y sigiloso. Quizás las dejé morir sobre aquella piedra fría, pero no lo recuerdo. No recuerdo haberlas perdido.
A veces me escucho, y sé que están ahí, que vuelven en algún interludio para contemplar mi desconcierto. Y puede que hoy, como otras tantas veces, comience una nueva historia, y prometo que la primera frase que tecleen mis dedos carecerá por completo de sentido.
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