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2 min
Panorama de hoy
Varios |
14.09.07
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Sinopsis

Ni Zaratustra ni Bernini servían de mucho. Andarían a oscuras por el Callejón del Gato, junto a todos aquellos héroes de la infancia que terminaron por ser inútiles. Entre ellos, sé que un tal Millán gritaría, al fondo, la angustia: “¡Abajo la inteligencia!” ¡Viva la muerte!”

He preguntado a todos y, si queda alguien, no deberá ser capaz de aportar nada nuevo, porque no hay nada de nuevo en el amor: es la misma muerte de siempre.

Los felices cacarean en los callejones de la inconsciencia, fornicando, a gritos, salivando lenguas de calentura y sordidez. Ellos no se preocupan, la ley que se escribe es la que trataban de crear. Para plumas de oro y cordones estamos sobrados.

Mientras, los infelices miran a otro lado, emponzoñan de hipocresía las mesas de los bares. Total, son superiores, ellos lo saben: ellos catalogan, ellos cultean con sus amigas y deciden que su vida sería más provechosa unos cuantos kilómetros hacia allí – y señalan cualquier lugar de un mapa de coordenadas desorientado -.

¿Para qué vivir aquí, cuando quiero vivir allí?

El gobierno intentó avisarlo: si no somos lo suficientemente buenos, tendremos que bajar el nivel de exigencia.

“¡Abajo la inteligencia!” ¡Viva la muerte!”

En el periódico se leía que una niña de 8 años encerró el amor en su coche. Lo había matado. Luego denunció su desaparición.

Ojalá no me encuentren cómplice.
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