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5 min
Paraísos en la tierra
Drama |
08.08.18
  • 5
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Sinopsis

Un haz de luz que se descompone en el Prisma. Eso somos. Provenimos, tomamos nuestros caminos y ya nada puede reunirnos. ¿O si? "...lo que llamamos azar es nuestra ignorancia de la compleja maquinaria de la causalidad..." -Jorge Luis Borges-

Mayte tomaba café en la coqueta esquina de la peatonal. Ya no escribía, ni soñaba despierta, mucho menos aún, proyectaba viajes por el mundo.

A los 63 años su tarea se había reducido a lamentarse por los acontecimientos de su martirizante vieja soledad y su novel cáncer de mamas.

Sheehan montaba un monopatín eléctrico, lo había robado dos calles abajo en la tienda de Mascotas. Llevaba los auriculares blancos que tanto le gustaban, con el volumen al máximo, escuchaba “TNT” de AC/DC.

No podía dejar de pensar en su madre, que a decir de su tío en la llamada del día anterior, había sido atropellada por un camión de los insurgentes Dinkas. Su cuerpo, arrastrado y ametrallado luego, hasta convertirse en una masa sanguinolenta e irreconocible.

Le atormentaba tanto esa muerte como su promesa incumplida de volver a buscarla.

Samuel, fumaba su grueso habano cubano en la terraza del bar mientras jugueteaba con la calculadora del celular. En una mesita con dos sillas colocadas al estilo parisino, esperaba a su hijo. Se acercaba el Pesaj, lo había invitado con el pretexto de organizar la fiesta. En realidad, el verdadero motivo, era echarle en cara su nuevo éxito comercial e intentar que despierte al llamado de un apellido con pasado y presente ganador, en el mundo de los negocios.

Philipp caminaba por la calle con prisa. Debía retirar el Rolex, que la empresa donde trabajaba le había encargado comprar, para regalarle con motivo de su jubilación.

Treinta años de servicios destacados, memorandos infectados de horarios compromisos y obligaciones. Al salir de allí, lo esperaba su mujer, para reservar el salón de eventos para el casamiento de su nieta y luego debería pasar a hablar con el Pastor por lo de las Ofrendas Dominicales. Su agenda nunca tenía blancos.

Anja y Pavel en el banco de la glorieta, se besaban descaradamente a la vista de todos los que pasaban por el lugar. La semana anterior habían discutido mucho, peleado casi por deporte, esta cita había sido acordada con destino de reconciliación.Las explicaciones, excusas y perdones fueron rápidos. Se amaban y deseaban enormemente, como para perder tiempo en irrelevantes argumentaciones.

Babak vagaba cegado por el sol, tenía debajo de los grandes anteojos negros, los ojos enrojecidos. Varias horas de alucinantes y violentos juegos de Play Station 4 lo habían exasperado, se sentía irritable y nervioso. El hachís, que había consumido en pequeñas cantidades, le había multiplicado su percepción auditiva y visual. Notaba que los ruidos a su alrededor lo fastidiaban, tenía la sensación que todos los transeúntes se abalanzaban sobre él, impidiéndole tomar al bebé que se escurría de los brazos de su mujer para perderse en el agua oscura y viscosa.

De pronto el tiempo se detuvo.

Lo que estaba acaeciendo perdió toda relevancia.

Una parte del paisaje callejero había entrado en una vorágine enloquecida.

En tanto, una franja delimitada por las causalidades del Universo, recordó el viejo precepto en que el presente sólo se forma del pasado y transmutó en sitial de relámpagos fulgurantes y rojizas medialunas del ocaso.

En el instante en que Mayte pensaba que tal vez, en el tiempo que le quedaba podría encontrar la oportunidad de redimirse, la luz blanca enceguecedora en forma de túnel, la envolvía.

Pavel comenzó a escuchar un murmullo, un Mantra, que se fue convirtiendo en un monótono rezo de alabanzas en su nombre practicado por todos los hombres de su tribu.

Anja, no había regresado nunca más en sus pensamientos al Reino de Hel desde la muerte de su madre. No aceptaba paisajes lúgubres en su vida, le parecía un despropósito visitarlos, no comprendía porque todo esto se le revelaba subitamente.

Sheehan se mudó en un rayo fulminante a Sudán del Sur, un niño, sentado bajo un boabab,  preguntaba al supremo Nhialac, por qué había abandonado a la humanidad a su suerte. Los tambores sagrados cesaron abruptamente.

Samuel experimentó de pronto un inusual sentimiento de compasión por su hijo, quería tenerlo con él y abrazarlo, no importaba que hubiera decidido ser músico, podía aceptarlo, pero no perderlo.

Philipp abrazó al Golden Retriever que saltó sobre sus pantalones y perdió sus manos entre las orejas. Que hermoso animal, ideal para una próxima vida.

Babak sintió bajo sus pies el puente de la vida eterna, orgulloso y altivo libró sus pasos sobre él.

Así, uno a uno, todos fueron abandonando la calle.

Rumbo a sus creencias, sin importar que hicieran, pensaran, desearan, sintieran o representaran.

Sus vidas ya eran parte de una anécdota. Errantes comentarios en las redes. Doloroso asombro de familiares. Una fecha en el Calendario Nacional de Efemérides.

Un recorte de diario que comenzaba a ponerse amarillento:

"La mañana del jueves 22 de Julio dos jóvenes que transitaban por la hermosa glorieta de Saturno de Sirope sorprendieron a quienes paseaban por el lugar o estaban sentados en los bares junto al canal.

Afirman  testigos e investigadores que extrajeron armas automáticas, una vez vaciados los cargadores sobre el gentío, atacaron a toda persona inmovilizada por el horror, con Pica hielos y punzones.

El actuar veloz y eficiente de la Guardia Nacional permitió preservar la vida de los demás transeúntes y parroquianos.

Las víctimas han sido identificadas como Mayte Ezcurra Licenciada en Filosofía y escritora. De Viladecans, España.

Pavel Propescu, vendedor ambulante. De Curtea de Arges, Rumania.

Anja Gustaffson, maestra rural. De Gutemburgo, Suecia.

Samuel Goldstein, empresario. De Haifa, Israel.

Philipp Nouriet, Gerente de Harrison's, de Aviñón, Francia.

En tanto los terroristas fueron identificados como Sheehan Amín, de Abalbagaggi y Babak Kulffur, de Eúfrades.

Paradójicamente todos los comentarios de allegados y familiares, conicidían en que los fallecidos habían arribado a Saturno de Sirope en busca del Paraíso.

fuente: Diario el Imparcial

 

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  • Muchas gracias Sebastián. Hace rato lo tenía en la cabeza y sentia que debía soltarlo. Saludos!
    Gracias Paco por el comentario y el Consejo. Un fuerte abrazo.
    Muchas gracias Chus Luvi. Así será amigo. Un abrazo.
    Difícil ejercicio. Muy bueno
    Ciertamente, un relato complejo que nos presentas como un mosaico de personajes y un abanico de nacionalidades que confluyen en el día y la hora atrapados por el destino trágico y caprichoso. Parece que los dioses a veces se burlan de los humanos interpretando sus deseos de manera literalmente retorcida. Hay que precisar más lo que se quiere, especialmente cuando se manejan palabras de peligrosa polisemia como "Paraíso". Un gran relato. Un abrazo.
    Hola Roluma, ya me gustaría a mí poder escribir un relato de esta complejidad narrativa y salir airoso. Excelente tanto en fondo como forma...Un abrazo y sigue publicando, sigue persiguiendo a las musas si sientes que te abandonan
    Querido Pedro: leo mucho para aprender, lo que no me llega a veces lo leo dos veces para poder descubrir el porqué. Si pongo una puntuación es porque realmente me ha interesado y me parece prudente dejar un parecer. Muchas gracias por sus palabras. Es muy importante escribir y desarrollarse de mejor manera com o persona y son muy importantes los vinculos humanos. Un fuerte abrazo.
    Jazmín, tus palabras son dulce de leche para mi gusto. Muchas gracias. Intento de a poco escribir historias, relatos, cuentos más largos. Agradezco tus palabras, mucho. Un gran abrazo.
    Muchas gracias por tu amabilidad y por proponer el debate Carlos Leche Olive. En este caso, desde la humildad que me toca ante este gigante de las letras, pienso como el maestro Borges. Con respecto a si es tan importante la existencia humana, calculo que no. Pero me aferro desesperadamente a la causa contraria para no morir en el desánimo.
    Muchas gracias Frank, Noah, Leomaria, Gustavo, Karloz por sus comentarios. Un abrazo.
  • Un haz de luz que se descompone en el Prisma. Eso somos. Provenimos, tomamos nuestros caminos y ya nada puede reunirnos. ¿O si? "...lo que llamamos azar es nuestra ignorancia de la compleja maquinaria de la causalidad..." -Jorge Luis Borges-

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Soy águila. De las que vuelan alto. De las que ven sin proponérselo. Tengo maestros de los que no acepto palabras. Tengo lapices que dicen lo que siento. Cuando vuelo mi vuelo, cuando respiro mi cielo.

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