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4 min
PARÁMETROS DE RUTA
Varios |
03.09.18
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Sinopsis

Historias de Duque y Martín...

“El más grande seductor no fue Alcibíades: fue Sócrates.”

 

Milan Kundera

 

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-Que toman

-Dos tequilas

 

(José Cuervo del amarillo y sin rebajar usurero)

 

-Yo no rebajo los tragos

-Y las putas de 30 tienen 18

-Y las strippers bailan el Danubio

-Y el retrete baja y se traga toda la mierda

 

El catire (Duque) y el gordo (Martín) cabalgan los taburetes al estilo Sioux.  Están en uno de los poquísimos bares en los que aún hay taburetes que giran y una dulce rocolita de fichas rojas y legendarias puertas batientes para el entra y sale. Si te cuelgas una 45 de la cintura (par de espuelas y música country) se te acerca el lejano Oeste a lo latino: algo como decir México y película de charros Dios mediante.

 

-Parecen monos

(Pablo sirviendo las bebidas)

 

Los tragos desaparecen de un solo lan (para dentro y punto) los vasos golpean con fuerza sobre la barra. Cero sal y limón: purito y a lo macho. El catire hace un aparte con el gordo. Se lo lleva hasta una de las mesas que pusieron al fondo del local, entre el baño de damas y un póster de Olga Tañón batiendo nalgas. La maquinita de jugar caballos está ocupada por el imbécil de turno, que ve rodar sus reales vía cloaca y último trago por hoy. El baño de damas siempre está disponible. Las damas no portan pie ni tacón por este antro. Si algún idiota trae a una dama (y si pasan del final de la escalera y no se devuelven) a la pobre le toca cruzar las piernas. Es posible que se le escape un poquito de pis y moje la braguita: pero se aguanta.

 

-Tengo un regalo para ti (dice el Catire)

-Dámelo

-Son palabras

-Suéltalas

-Un año de reflexión sobre las hembras

-Te escucho

-La raza hembra se divide en tres especies

-Sigue

-Virginal-poética

-Ajá

-Carnal-poética

-Te oigo

-Y carnal-putona

-Elabora, please

-Págame un tequila

-Okey

-Pregúntame

-¿La virginal-poética?

-Solo entrega su alma. Suele ser desdichada porque se empeña en separar sexo y amor. Sus manos son como sierras giratorias: A la izquierda la cama y a la derecha los besos de pajarito. Una especie de monja que abre las piernas pensando en mariposas y unicornios.

-¿La carnal-poética?

-Es la ideal: entrega su alma y su cuca. Se apasiona por el beso de lengua y los pezones se le paran rapidito

-Supongo que la carnal-putona…

-Pura cuca.  Arde y se expande: suda, se relame, le haces y te hace lo que nunca te pasó por la cabeza. No acepta consejos. Suele haber leído a Sade y a Masoch: alerta roja, dánger, pruebe un pedacito y corra sin stop derecho al  próximo pueblo (o cementerio por hartazgo inclemente)

-¿Y esa mierda te costó un año?

-Eso y atarme los zapatos

-Eres lento tú

-Algo

-¿Nunca te enredas?

-Una que otra vez

-Ya me lo figuraba

-He conseguido virginales-poéticas que tienen algo de putonas

 

(Abres una gaveta y te quedas como idiota: mami ¿un látigo de siete colas? ¿vibradores extralarge? ¿Y éste garrote con púas para qué?)

 

-Y…

-Carnales-putonas que tienen algo de poéticas

 

(besitos, manitos, cine, flores y caramelos, cupidos en chocolate acertando flechas ciegas en nalgas indefensas )

 

-Y…

-Carnales-poéticas que tienen algo de virginales

 

(No, y no, y no. Por ahí ni de broma: nada de cremitas, ni lengua, ni dedos preparatorios: eso duele)

 

-Y, y, y, y…

-No me jodas

-No hables paja

-¿Pido mi tequila?

-Pídelo

 

La sombra detenida de un espejo nos aleja. El negocio cerró hace rato. Algunos amigos se quedan y consumen y hablan o se duermen o ayudan a recoger las sillas y vaciar los ceniceros. Las señoritas suelen estar ausentes a esta hora: ya se empiernaron con el que sea o se fueron a dormir. El catire y el gordo medio babean sobre sus brazos cruzados. Pablo retiene un bostezo y cuelga la cabeza. El catire se acerca a la ventana y piensa en Hemingway poniendo la escopeta en su boca (bum bum ni rastro de rostro) o en Quiroga (lo mismo pero revólver y sesos embarrados) también en García Lorca y el puto pelotón de falangistas (agujeros de noche en las costillas) o en Nerval sujeto a la irremediable suspensión cuerda-farol (los suicidas van ganando tres a uno) Piensa que hacer humor negro sobre esto es una porquería (los suicidas siempre ganan) Piensa que piensa demasiado: piensa en ir a cagar y en dejarse de pensar pendejadas.

El sol inevitable dobla la esquina y se detiene. La gente que trabaja sale a la calle. La gente que no trabaja sigue en ella.

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Un oldman alto, hosco, y feo; hastiado de cigarros, bares, y noches sin término (hembras que llegan y se van, botellas de Whisky, la vieja escuela, el último dinosaurio, y así de pendejadas una detrás de la otra) Me aburre el sexo sin caras ni compromisos (ya tuve suficiente de esas pajas modernistas) Hoy día no me gustan los bares: parecen agujeros para heridos de guerra. Me gustan las personas y los perros (“Esa misteriosa devoción de los perros”, decía Borges) Amo a mi hija y a mi nieta: mis únicas dos rosas, mis últimas palabras. TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.

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