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2 min
Poema
Poesía |
07.09.08
  • 3
  • 3
  • 2021
Sinopsis

¿Qué es esto? ¿Podrías tú decírmelo?
No es un poema, no es un canto,
Apenas un susurro, una voz acrisolada,
Metálica, que reverbera en tu sien,
Un sonido, un melodía, un vacío enorme,
Soy yo al viento, de pie, estupefacto.

¿Qué es esto? ¿Querrías decírmelo?
Sí, mi mano, como la hiedra escala
Por tu carne, rugosa, latente, y tú
Buscas en mí lo que nunca viste, lo que
Siempre deseaste; todo fuera: ropa,
Vergüenza, pudor…palabras.

¿Qué esto? ¿Debes decírmelo?
No es amor, amor, no es nada.Es el
Navegar de una canoa por un afluente.Es
El curso de una estrella por el cielo claro.
Es el rumor de la ventisca cuando duermes.
No es nada. Solo un paso tras otro paso.




Cancerbero guarda las puertas de mi casa,
En ella ya no duermes, ya no descansas.
Olvido el olvido, y siempre te recuerdo,
Olvido tus ojos, tus labios, te olvido…
Y siempre te recuerdo.
Cancerbero guarda las puertas de mi casa,
Sin sangre que fluya, sin paredes manchadas.
Observo tus objetos sin pensar en ti, y cuando
No los miro solo pienso en tus labios, tus ojos…
Y siempre los observo.
Tus labios, tus ojos, tus objetos, todo lo recuerdo.





Nada ocurre en la tierra ni en el mar,
El cielo ahí arriba, siempre igual.
Nada ocurre en la tierra ni en el mar.
Solo tú y yo persiguiéndonos de aquí
Para allá.












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