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2 min
Poema para un futuro hijo ( 10-11-1996 )
Poesía |
09.08.06
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Sinopsis

Casualmente, encontré entre mis cosas un cuaderno lleno de poemas ( alrededor de unos cien ) de una etapa de mi vida, que recuerdo con mal sabor de boca ( 1994-2002 ).
Éste poema se lo escribí a un hijo que pensaba que quizás llegaría a mi vida algun día; lamentablemente, nunca llegó:

No permitiré que sufras

Espejo de mi carne, sustituto de mi alegría:
para ti será este mundo que estoy forjando
para que sea tu nido un día
y puedas vivir soñando.

Triste, te llevo en mi querer,
lejano, te imagino nacido.
Tú aún no puedes ser,
pues veo turbio el mañana desconocido.

Mi vientre cauteloso
aún de todo desconfía.
Todavía mi cuerpo es pozo cerrado
al que la desconfianza y la exigencia ha condenado.

Aún solo soy niña
que de caballo tiene la luna.
Y no veo más allá
de quién busca su desgracia en la propia cuna..

Asignado cariño imagino a lo lejos,
de dónde tú y yo venimos:
un ángel en nuestros espejos,
que nos vele mientras dormimos. ¡ Mientras vivimos!

Eres mi mañana.
¡ Ven con todo en la mano!
¡ Que seas memória de la alegría
y puedas vivir esperanzado!

Tú debes ser lo que yo no fuí.
¡ Serás mi propio ser
que vuelve hacia mí!

Mis entrañas te aguardan,
mi corazón te espera
hasta que mi sangre insatisfecha
sepa tenerte a mi vera.

Aún eres niño en la sombra
que todavía no debe llegar
a un mundo ceniciento;
aúnque en mi corazón yo ya hace tiempo te siento,
¡debes esperar!

Tú sabrás por lo que hoy calla mi boca,
lo que mi corazón para ti busca y exhala;
porque algún día el silencio dejará ser carcel de roca
y sabrás el porqué de no poder ser ala.

Serás mi vida, mi niño..¡ mi hijo..alado!
te haré ascender, te haré comprender; de cariño te haré un nido.
Serás la puerta del olvido de mi pasado encadenado.
Yo te daré mi aliento
y tú: ¡ Valor y olvido!

Me retiraré entonces contigo hasta que vea
el alimento con el que la vida se saborea!

Nota: Publicaré algunos otros poemas de esta sombria época..
C. Bürk
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Otros relatos del autor
  • se nota mucho que este poema fue escrito en un momento muy emotivo, contradictorio y esperanzador de tu vida. piensa en la cancion de hijo de la luna de mecano. me ha encantado y me ha inspirado mucho amor y comprensión. felicidades, es precioso porque solo pueden ser sentimientos tuyos.
    Malos momentos en busca de nuevos y mejores.
    Después de bastante tiempo, recién podemos evaluar las cosas importantes y quizás verlas de otro modo...posiblemente hoy escribirías la misma idea pero con algunos cambios ¿no?
    Es muy bello y conmovedor.Precisamente lo que necesitarías para atenuar en algo una gran pérdida,es precisamente un niño...pero cada quien se conoce.Cierto que es una tremenda responsabilidad que asusta -más en estos tiempos que corren-.Claudia,un saludo cariñoso,a través de Tenerife,de alguien en una islita del Caribe ,que te recuerda con mucho cariño.Te lee,pero no puede evaluarte...más adelante,cuando se ``ubique´´definitivamente, y tenga acceso,lo hará,al igual con Félix.
    Precioso... Azhaag
    Triste, emocionante, reflexivo...muy bonito. No pierdas la esperanza, aún eres muy joven.Besos.
    Te puedes creer q era largo el poema y se me ha hecho corto? Me gustó, lo he leído del tirón sin ayuda de nadie.
    Siempre las madres buscando lo mejor para los hijos, ya hechos carne o no. Gran pena cuando ellos, los hijos, no se dejan amar y proteger.
    El hubiera no existe, por algo pasan las cosas me dices que crees en Dios, a lo mejor Dios quiere más de ti algo bueno pero solo tu tienes y vives lo que mas te gusta de tu vida??? y yo creo que serias una buena Mamá,
    Un precioso poema lleno de sentimiento y amor (lo más increible) a algo, aún, desconocido! Me ha gustado mucho. Las malas épocas, muchas veces, ayudan a escribir mejor y más profundo... qué pena!! Besos!
  • El aborto es un tema complicado. Quise en ésta historia, una vez más, meterme en la piel de alguien muy distinto a mí. De hecho, todas mis historias varían en estilo y temática. Pues me mueve al escribir plasmar las historias más humanas, por trágicas, sucias, crueles o alegres que sean.

    Todos venimos al mundo siendo importantes; no importa lo poco que nos vean.

    Señoras y señoritas: ¡Ahh! ¡Ya llega el buen tiempo y la gesta hay que contarla! ¿Qué de qué me sirve a mí el buen tiempo? Pues en primer lugar para descubrirme de nuevo oficialmente gorda, observar que mis brazos tienen mayor diámetro que el cuello de Fernando Alonso y dar así por finalizada la fallida operación bikini. ¡Y es que no todas somos Cara Delevingne!

    Porque si, existen algunos cuyas vergüenzas acaban siendo un narcótico. Y como ellos, se rebaja a si misma, mientras otros se alaban. Como ellos, obedece al propósito de hallarse, siendo menos, menos… menos: ¡nada! Como mariposa nocturna, que huye de las bombillas; como espectro sumergido en la claridad solar, con el alma súbitamente remansada, así atenta contra su dignidad, mientras dentro esconde un demonio que no logro expulsar.

    No todo hombre peninsular es lo que presume ser.

    Un poema repleto de humor y sin ánimo de ofensa.

    Vence el que se vence. Mutismo roto de voces.

    Llegará un momento en el que tan sólo la oscuridad se refleje en el “otro lado”.

    Un sencillo poema, que ofrezco al creador.

    No todo lo que muerde, necesariamente es un lobo, al igual que no todos los que escriben, necesariamente son escritores.

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No recuerdo exactamente el momento en el que me planteé ser escritora. Quizás nunca fue así. Las cosas surgen según las planea el destino para nosotros. Poco podemos hacer para cambiar eso. Es difícil relatar mi vida literaria. Podríamos decir que como pez en el agua, necesité desde siempre de las letras, ligadas, eso sí, a las pequeñas cosas grandes, y detestando vanidades. La causa; un profundo anhelo por expresar lo que siempre escapa de los diálogos. Escribo casi siempre fuera de la norma, derrochándome porque sí, sin miramiento, ni metas, ni ambiciones. Es una especie de trance sin más. Las biografías de muchos autores, muchas veces se ven ahogadas por la enormidad de sus labores, homenajes y menciones obtenidas. A mí me resulta difícil hablar de esa manera de mí, precisamente porque es mucho más interesante hablar de los otros y del mundo que de una misma, difícil por la cercanía que tengo con los otros y la lejanía conmigo misma, que aun dando todo de sí, contándolo todo con pelos y señales, cubre mejor que nadie sus secretos. Soy, tengo que serlo y tenía que serlo a la fuerza, una escritora irregular. Comparada con el resto de escritores, regularmente irregular. También vivo, no siempre escribo. Y a veces, eso se invierte. Soy alguien que sobrevive mejor a su tiempo elogiando el pasado -porque lo abrazo, lo beso y lo amo de un modo muy particular-. Escribo cosas pasadas de moda en un mundo moderno que a eso lo llama “retro” o “vintage” con también definiciones modernas. Una intenta entender la realidad que está más alejada o que quedó atrás en el tiempo, o no descubierta en las almas, descifrarla, ponerle un lenguaje, y si es posible transmitirlo entonces. De ese modo, me gusta aportar un poco de comprensión o dar algunas respuestas a posibles lectores interesados por conocer cómo se vive en circunstancias adversas a uno mismo. Fue inevitable que yo abriese el cofre de ciertas vidas ajenas a mí, para sacar de él todo lo que me resultara provechoso y construir historias. Letras que en un contexto determinado, siempre incluyen el talante nostálgico, combinan la narración con elementos costumbristas o expresiones personales, que de otro modo no serían permisivas. De ahí a que todos mis trabajos sean meramente circunstanciales, nacen porque deben. El convencimiento acerca de una obra, la ilusión por el propio talento, es enemiga de la escritura. Escribir la vida íntima del mundo y de los otros, es también buscar ese lenguaje de la intimidad de los otros –mucho mejor alejado de uno mismo- esa trascendencia escondida en diálogos oídos en la tienda de la esquina, o en conversaciones con la gente corriente de cualquier lugar. El exceso de talento no existe, nunca se acumula. Todo fluye como el tiempo, como lo hacen también nuestras existencias semideshechas, nunca del todo terminadas. Siempre buscadoras de un sentido más profundo de lo evidente… Una es una presente de la picaresca en el mundo. Asisto como simple espectadora de los aspectos más desagradables de la realidad, de la hipocresía, de lo noble o de lo más prosaico. Con la naturalidad cotidiana a la que hacemos el vacío, trato de describir algunos de los aspectos más corrientes del mundo, cosas a las que nunca idealizaríamos… Desde bien pequeña tenía el convencimiento de que debía servir al mundo, y no ese a mí. De ahí a que a los diecisiete años, dejando mi Alemania natal y sin saber a penas cuatro frases en el idioma castellano -en el que ahora escribo todas mis obras- me vine a Castilla con el fin de ordenarme religiosa. Como mencioné anteriormente, la vida acaba encargándose de llevarte de la mano y mis planes dieron un nuevo giro, acabando en Barcelona y dedicándome al marketing y a las traducciones. Hasta ahí seguía escribiendo mis relatos en alemán. Fue alrededor de 2005 y tras la pronta muerte de mi padre, y afectándome esta en lo más hondo, que mi escritura viró a la expresión castellana. Y ya no pude parar. Nacieron un sinfín de relatos y poemas, ensayos y artículos que me atreví a publicar por internet, usando diversos portales literarios, como lo fueron yoescribo o tusrelatos. Ahí obtuve, para mi propia sorpresa, muchos comentarios positivos y algunos relatos fueron premiados o elegidos relatos del mes o de la semana. Una buena amiga, Begoña Bolaños, se encargaría además -sin yo saberlo- de enviar mis obras a certámenes literarios. Qué grande fue mi sorpresa cuando mi amiga me comentó su hazaña y que hubo ya varios premios positivos obtenidos, finalistas y ganadores. De ahí a que, así lo veo, es ella la responsable de éstas cosechas. Yo poco más hice que escribir para mí. Soy perezosa para según qué cosas y odio competir. Si, lo que más detesto es competir o tener que demostrar valías. Pues todos somos iguales. Cada uno a su manera. Todo ocurrió alrededor de la misma fecha. Así que, sin esa amiga, ahora no podría enumerar aquello. Y para hacerlo, que sé que debo, mejor dejo aquí lo que ella misma escribió sobre mí en mi blog: “Hablar de Claudia es hablar de una persona auténticamente apasionada. Es amante del simbolismo, de lo sincrónico y su búsqueda principal es el profundo misterio vital. Miradora de lo oblicuo, siempre le busca nuevos enfoques a la realidad. Claudia no tiene término medio, pues siente con una intensidad abrumadora, y esa manera de ver la vida la transmite a sus trabajos literarios. Autora de numerosos relatos cortos, siendo algunos distinguidos en diversos certámenes literarios(15 Concurso "Cartas de Amor", Premio Ganador, Ayuntamiento de Valdepeñas 2008, Tanatología Concurso Poesía 2007, Premio Ganador, Concurso de Poesía "Cartas de Amor" Ayuntamiento Calafell/Tarragona 2008, Premio Finalista,Certamen Literario Internacional 2007 (Argentina) "Ficción en el Éter ” de Obras para Radioteatro, Concurso PABLO NERUDA de CARTAS DE AMOR‏, Premio Ganador 2008,Premio Finalista NH relatos 2007,II certamen Poético Prometeo‏ 2007, Premio Finalista, Página Narrador.es: Tres relatos seleccionados como relatos del mes durante 2008 y 2009, Página web tusrelatos.com, Escritora más prolífica año 2006 hasta la actualidad: puesto tercero, etc. ). Claudia así mismo ha colaborado como comentarista en diversas revistas digitales y publicaciones en papel. Entre ellas se destacan, "Extrañología", "Clave7", "El cuele (sector minero" etc. Es colaboradora en muchos programas de radio, como lo es "Camino de Misterio" en Radio Intereconomía, Radio Nacional de España, Radio Clave Siete (Santa Cruz de Tenerife), Les set LLunes (La Garriga, Barcelona)"El cercle enigmátic" (El Vendrell, Tarragona)etc. Ha sido ponente recientemente en un congreso: "Ciencia i Espíritu". “ A lo citado por ella, añado que escribí la novela “Las nueve ventanas de Jeanne Bardèot”, publicada por la editorial “Grup Lobher” en 2008. Esa novela es un mero ajuste de cuentas con mi infancia. Una intrusión a los recuerdos. Y en el ejercicio de ese recuerdo, nació la protagonista, Jeanne Bardèot. Desde ahí, me he comprometido a no escribir nunca más sobre mí misma. Es importante alejarse de uno mismo, para ser otros para los otros. Es un consejo que me dio un poeta mejicano y que nunca olvidé. En esa primera novela se le permite al lector que construya su propia novela a partir de los elementos previos que se le dan. Esto lleva a una paradoja porque la figura de ficción que narra una gran parte de la novela postula en la verdad, la ficción de la que me jacté en esa novela, en realidad es lo auténtico. A la vez de esto, y pensando en un regalo estrictamente para la familia, escribí el libro de relatos y poemas “Desde el penúltimo rincón de mí espejo”. Menciono aquí que sin mi anterior agente literario, (al que no busqué sino me encontró él a mí) posiblemente nunca habría tomado la decisión de ser novelista. Fue este que quiso tal asunto de mí. Las cosas nunca han sido porque yo las buscara o encauzara. Insisto, que quizás sí dirigidas por algún invisible plan (como en todas las vidas) las cosas llegan a mí sin buscarlas. Así fue como escribí este mismo año, de un modo rápido y fluido a “Maldita Matilda” y nuevamente, por causas del destino (ahora las mencionaré), acabé en la agencia “Página Tres” tras jubilarse mi anterior agente. El azar quiso que otro escritor viera un comentario mío acerca de una valoración que se me hizo para “Maldita Matilda”. Este, muy ofendido, me contestó al comentario con un “¿Cómo te atreves a hablar de tu novela en las páginas de las editoriales sin que eso lo haga un agente por ti? ¿Es que no tienes agente?”. Pensé que tenía razón. Así que esa misma tarde envié mi novela a dos agencias, de las cuales ambas contestaron, la primera fue Piluca Vega, de mi actual agencia. Haciendo caso a la intuición, me decidí por ella, a la vez que ella lo hizo por mí. El factor principal fue el talante humano que denoté entre sus líneas, su empatía y su comprensión; algo difícil de describir en palabras. Las cosas, como digo, se sienten. En “Página Tres” me siento plenamente acogida y el trato por parte de Piluca y Fernando es exquisito. Luego de estar con ellos, todo se fue desencadenando. A penas me lo explico. Todo lo ocurrido me ha enseñado que no importa que decisiones tome, que las cosas se sucedan como deben. En todo caso, lo más importante de mi viaje por este mundo no aparece en las biografías o en las novelas que puedo escribir o escribiré, sucede en forma casi imperceptible en las cámaras secretas del alma. Espero que esta larga parrafada responda a las curiosidades. De haberlas. Porque soy y querré seguir siendo alguien que es desconocida. Por motivos obvios de naturaleza propia. Cuando una se propone servir, todo lo que es reconocimiento no hace más que pesar sobre la espalda. Entiéndase…

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