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3 min
Poemas XXVII
Poesía |
10.04.18
  • 4
  • 1
  • 1176
Sinopsis

Nuevos poemas, espero que les gusten

 

Mensajes actuales

 

La tibia mirada de un observador imparcial,
que da vueltas con la cabeza,
y que habla lo justo y necesario,
mientras todos se agotan del presente

La energía persiste a través de las décadas,
y aquellas ideas que atravesaron la historia,
que se imprimen en las paredes,
de cuartos oscuros,
nos hablan con ritmo y verdad

Un simbolismo ajeno, un lenguaje mal hablado,
 un dibujo artístico que se pierde en cuadernos de espirales
mientras otros poemas circulan en la oscuridad,
y entre melodías olvidadas

El mensaje no pretende ser claro,
porque lo claro a veces confunde,
y apaga la imaginación,
que se esconde,
en algún sector inconsciente
que tiene sed de rebeldía

 

Desafío inconcluso

 

Toda esta cuestión de que la verdad no existe,
puede cansar, puede confundir,
pero algunos se conforman con una oscuridad,
que despliega eternidad

Números vacíos
lenguaje incomprendido,
listas que se llenan de a poco,
pero que se tienen que callar,
porque el conocimiento es pretendido,
por alguien que no entiende

¿Para qué?
¿Con qué necesidad aceptamos el desafío?

Un desafío inexistente,
que se haya en una marea atmosférica,
y que nadie siente,
pero que todos pretenden entender

Tan solo explíquenme, y los dejaré tranquilos

 

Exageradamente lento

 

Ese relativo lujo de las tinieblas
entre palabras sofisticadas
y noches destiladas
Un re constructor de realidades,
un plagiador imperceptible del mundo,
que roba palabras,
que roba ideas y sentimientos,
y que las explaya en un pensamiento ajeno
La vida que se interrumpe perpleja,
un intervalo de pausas reiterativas
un silencio en suspenso, detrás de la cortina,
de una niebla imperfecta
Plagiador del azar, poeta de los números,
una incertidumbre planeada,
una complejidad científica,
una humanidad de luto,
Un universo circundante,
que se absorbe en el vacío
 

Ya todo sobra,
ante el abismo del final

 

Reflexiones que no interesan

 

Reconozco el misterio,
ese abrumador secreto,
del cual no sabemos la pregunta

Una variante del otoño,
un narrador ausente,
solo el sonido del viento
es inmune a la gota de lluvia

Mientras, el vocablo inunda el sentido,
y una nueva expresión del abismo,
hace eco en el silencio

Solo mañana la diversidad,
se transformará,
en algo más valioso
Hoy solo toca esperar

 

Páginas

 

Las páginas pasan una a una,
con una ligereza insaciable,
como si no le importara el análisis,
de los fragmentos racionales,
como si ninguna melodía sonara,
como si al lector no le importaran las palabras

Las páginas inertes se expresan,
Nostalgia de un árbol caído
Despertar del sol entre la niebla
A veces las imágenes se dejan caer en primavera

Estas largas páginas numeradas,
desordenas bajo archivos aleatorios,
y notas al pie,
que se entretejan con la realidad,
como poemas filosóficos,
en la novela de la vida

Páginas que todavía no leí,
pero que ya me inspiran,
por su pulida sintaxis onírica,
una prosa artística sin disfraz,
que se camufla en la emoción,
detrás de la palabra

Será que esto ya es mío:
Y puedo decir, que la conclusión elaborada, sin pretextos, son solo símbolos, que se esconden entre las oraciones que nunca escribimos. Entre páginas inciertas, que se extinguen en el pasado.
 

 

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