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2 min
Poemas XXXIX
Poesía |
07.02.19
  • 4
  • 1
  • 298
Sinopsis

Nuevos poemas, espero que les gusten

Cifras, dígitos y secretos

 

Números y estadísticas
que reflejan el orden tras el caos
Detrás de todo
los números son un escudo
una defensa a la hostilidad del mundo

Por eso jugamos,
por eso seguimos las posibilidades
que hay detrás de cada acto

Estoy cansado del supuesto orden en el caos
pero lo necesito
porque la realidad
se camufla en un segundo eterno
y en cada ley fundamental
se esconde nuestro desconocimiento

 

Artefacto de energía  

 

Mi voluntad es amorfa
una imperfecta forma sin descripción aparente
mi voluntad es volátil y sin diseño
tanto como mi deseo

Solo hablo de lo que veo,
que son formas de ideas preestablecidas
canciones que ocupan momentos sin vivir
una máquina de nostalgia
que se perfecciona en alimentar mis carencias

Son charlas de colectivo con desconocidos
son vivencias pasajeras,
son un año de distancia
son cosas que cambian en la quietud

Solo hablo de lo mismo,
sin miedo a renovarme,
sin miedo a repetir el ritmo,
que una y otra vez,
resuena en la máquina de la cabeza

 

Fotogramas

 

Imágenes en blanco y negro
que viven en el inconsciente
son recuerdos casi borrados
son alucinaciones

El camino que todo ser recorre
la ontología del pensamiento
memoria del subdesarrollo
todo se evoca en imágenes invisibles

Solo somos los que dejamos
y lo que nadie ve
lo que queda encerrado
en una consciencia dormida

Fotogramas indelebles,
tinta del pasado
destinada al futuro

Páginas marcadas
tras el diluvio de siempre,
no queda mucho más que decir
más que releer
lo que ya ha sido escrito

 

Discordancia

 

Veo todo a los extremos
la incoherencia llena los vacíos
el espacio se auto limita
no hay ninguna forma continua

Todo desespera
no hay fondo
no hay figura
no hay sentido
ni zona disponible

Siento que todo el mundo
gira su cabeza
algunos ven un habitación vacía
otros figuras de colores psicodélicos

Se auto engañan,
pero no sabemos quién percibe lo real
y lo peor
es que no hay forma de saberlo
por lo que no tendría que importar
aunque sabemos
que eso
es la gran incoherencia humana

 

Contemplando alguna ciudad del suroeste

 

Indicios de peligro
una esquina desolada
un callejón de los barrios altos
la cuenca de la ciudad antigua
el paraíso de aventureros
auténticos y falsos
que se pasean en el olvido

Sospecho que el sueño olvidado
que se esconde
en el mar de oriente
que se transforma
en el occidente más al oeste
que cualquier masa de tierra
más frío que una fecha sin valor
que se repite en un calendario ajeno

Escritos en lo alto
bajando por escaleras sin fin
que se chocan con una bohemia transversal
paisajes del tiempo
y cómodo
en el extranjero

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