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2 min
Poemas XXXV
Poesía |
30.10.18
  • 4
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  • 716
Sinopsis

Nuevos relatos, espero que les gusten

El simple hecho

 

Esta ruptura,
una colisión en reposo
una alergia sin origen
elementos perdidos
que se distorsionan
en la música del pasado

Se darán cuenta que no quiero escribir
que estas ideas descoordinadas
que se traducen en palabras maquinales
son producto de una automatismo crónico
de una rutina parodiada

 No quiero escribir,
quiero que el final se trague las palabras
como tantas otras veces

 

Poema psicoanalítico

 

Mi inconsciencia se repite
el sentido se distorsiona,
solo quiero recrear palabras
reproducir ideas falsas

Ecuaciones operativas,
formulas sin origen
que el inconsciente no entiende,
melodías neuronales

El orden simbólico del lenguaje
cansador y eterno,
descargo la idealización
me construyo de recuerdos

Información biológica
cíclicos reflejos,
sinapsis literaria
que soluciona los finales

 

República

 

La unidad a veces abruma
lo común a todo,
organización de palabras,
dudas utópicas

La igualdad, la justicia
la aspiración lógica de la ironía

Nos acercamos al paradigma,
a la praxis del discurso eterno

Genuino camino
que le imaginamos al futuro
la verdad se desliza en el tiempo
el inconsciente se materializa
y se anticipa a la idea

Solo lo justo y lo bello,
tienen el poder de no inmutarse,
lo dudo, y ante la duda,
dejo de escribir

 

Agitación nocturna

 

Resonó en las paredes
un aura pulida
un grito sin melodía
entre el verano de la ciudad

Resonó, una explosión orquestal
una expresión arcaica
que se restablece en un barrio perdido
en la madrugada hostil

El frío pavimento de la calle
bajo la iluminación naranja del suburbano,
entre baldosas rotas y esperanzas perdidas
en la atmósfera, de una ansiedad compartida

 

Mala voz

 

Me refugio en la voz en off de este poema
esa voz pulcra y perfecta incrustada en el pensamiento del lector
que borra las imperfecciones de mi voz,
y que solo deja mis palabras

Mis ideas pierden fuerza con mi voz
que se pierde la intrascendencia,
es por eso que no leo mis poemas en voz alta
y dejo que se alojen en las mentes ajenas
con voces desconocidas,
y a veces silenciadas

Es por eso que estas palabras no se gritan,
no se susurran,
tan solo son producto de un silencio
de una sinapsis del leguaje
que se plasma en la hoja
y se impregna por un tiempo relativamente eterno

Esta subjetividad tan hablada
no pertenece a estas líneas,
pero por artificios o por errores
terminan por engancharse al final,
todo queda inconcluso
como un trombón en una canción de rock
pero a mí me gusta lo heterogéneo,
y lo que no se entiende
 

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