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1 min
POETASTRO
Poesía |
09.05.19
  • 5
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  • 353
Sinopsis

Es un estigma mi insomnio; cuando me ataca suelo hacer y decir cosas más bien extrañas. Están las placenteras y divertidas, las que son un tanto más oscuras, y las impronunciables. Hoy, por suerte, solo me distraje en remedar un poquito a mi querido Don Francisco (De Quevedo, se entiende) y escribir para ello un soneto algo burlón. Eso sí, nada de medidas, diptongos, sinalefas, etc., que paciencia para eso ni Dios la tiene.

Asquea vuestra infame catadura

Poeta artesanal de medio pelo

Os mete la palabra tal canguelo

Que babeáis con triste dentadura

 

Presumido sufrís la quemadura

Regando de florcitas vuestro cielo

Cabalgando el victorioso anhelo

Cagáis versos flojos con dulzura

 

Engordáis de medallas sin razón

Enorme ya vuestra figura quieta

Y esconde lo viril vuestro guasón

 

Llevar en alto abierta la bragueta

Manoseando la turbia comezón

Entre escribir o haceros la puñeta

 

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Un oldman alto, hosco, y feo; hastiado de cigarros, bares, y noches sin término (hembras que llegan y se van, botellas de Whisky, la vieja escuela, el último dinosaurio, y así de pendejadas una detrás de la otra) Me aburre el sexo sin caras ni compromisos (ya tuve suficiente de esas pajas modernistas) Hoy día no me gustan los bares: parecen agujeros para heridos de guerra. Me gustan las personas y los perros (“Esa misteriosa devoción de los perros”, decía Borges) Amo a mi hija y a mi nieta: mis únicas dos rosas, mis últimas palabras. TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.

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