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6 min
Primera carta de Judas
Varios |
14.12.17
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Sinopsis

Todo empezó con un anuncio llamando la atención , pidiendo ayuda... y apareció ella...

 

1 mayo 1996  

¿Contestar tan tarde a un anuncio como el tuyo? Quizá me de cuenta ahora, con mi cabeza a punto de estallar. Se que soy una apasionada por escribir, una catadora de las miserias humanas y una bohemia más, que busca silencio, para poder ponerse a gritar. Tenía tu anuncio delante de mí durante mucho tiempo, dudando en si contestar o no. Espero que no sea demasiado tarde para decir que yo también tengo algo que decir, aunque sin papel, casi no tengo voz. Escribir es lo único que se hacer, o al menos es algo que creo se me da bien. Aunque muy (bastante) lejos de ser una poeta. Me gusta quemarme los dedos,fumándome el humo podrido que destila un mundo en el que no todos tenemos sitio. Disidentes protestones y aprendices de escritores somos odiados hasta...¿hasta donde?. Lógicamente, estoy empezando a protestar sin siquiera saber si te interesa. Bueno, supongo que lo bueno de las cartas es que son interactivas, apagas cuando no te interesa y listo. Pero tú sigue, !por favor! Creo que lo justo es que empiece por presentarme, aunque haya escrito ya todo un folio. Me llamo Emma, aunque prefiero que se me llame por el pseudónimo tras el que me defiendo (ser asi es peligroso) Judas,-¡bonito, eh¡. Y no se porqué estoy escribiendo una carta asi a alguien, que quizá no le interesa lo que tengo que decir, pero es que son las 5,57 de la madrugada y mañana van a entregarme un segundo premio de poesia, y la semana que viene un primero, ¡que culpa tengo de querer contactar con gente que le gusta escribir¡ porque te gusta escribir ¿no?, que coño, estoy tan nerviosa que no se lo que digo.( lo que escribo) Espero no estar aburriendote. ¿Por qué duermes?. ¿Por qué roncas?(¡¡!!) Bueno, sigo presentándome. Me sigo llamando Enmma, pero a veces tengo cambios de personalidad, todos dicen que soy una chica muy rara, desde que leen lo que yo escribo. Me dedico a escribir desde los siete año u ocho años, y poco a poco he ido descubriendo mis raices, encontrándome con la decepcionante realidad.  Mi verdadero padre me abandonó alla por mil ochocientos cuarenta y nueve ( se llamaba Poe) dejandome al cuidado de unos tios muy sospechosos, que me enseñaron a escribir. Creo que se llamaban Baudedelaire y Rimbaud. De mi madre nunca he sabido nada; creo que me pariò la oscuridad, o el bostezo  de cualquier voluta de humo. No me importa nada, ni siquiera que esta carta te esté pareciendo estúpida y sin sentido, porque todo es estúpido  y sin sentido. ¿Algo con sentido?...Veamos...protestèmos, demostremos que tengo mucho que decir. La vida es hermosa pero cruel. Soy una mujer y no un hombre; soy rubia y no morena; intento escribir una buena carta y no me sale. Estoy hablandole a alguien a quien no conozco y...hay algo extraño que me ronda. Hay algo aqui que se aferra a mi cabeza y me molesta, se apodera poco a poco, como un demonio. Dícese llamar inspiraciòn y me devora con rapidez. Si me comprendes, ayúdame, porque me destroza, sin dejar rastro de lo que pude ser: una niña incomprendida o una mujer resesa...arrancada del mundo, para observarlo   desde fuera. Redondo, sin esquinas donde poder esconderse o donde sentarse a llorar. ¿Llorar?. Los poetas lloran tinta, gritan sílabas...escupen piedras de versos y tragan veneno destilado de la incomprension. La vida es hermosa, el mundo es una mierda. Las almas se prostituyen, los sentimientos se reciclan cuando ya no sirven para nada, las metamorfosis son cada vez mas frecuentes, y la conciencia...¿Que es eso? ¿Se come?. Vergüenza el genero humano, si yo fuera un pájaro (me servirian de tapa en un bar), ¿y si fuera un animal salvaje? No, unos cuantos billetes me cambiarían en un abrigo. ¿Quizas una planta? (Alguien me fumaría) ¡vaya¡ Ser humano es una forma de sobrevivir... Debería dejar las drogas y alinearme en el mundo real, atarme a la mentalidad colectiva de seres metidos en un cajòn de cemento, seres individuales y colectivos, encadenados a un reloj que da la misma hora dos veces al dia. Debería pensar en ser humana de una vez por todas, pero tendría que dejar de pensar, vender mis libros, para comprarme la cara de pijo y el uniforme de la gilipollez. Por lo de pronto, yo estoy por aquí, alejandome de la rutina de lo rutinario, pero agobiandome con el mismo agobio. Deprimente. Patético. Te lo parecería ya, seguro que en la linea tres. Bueno, si quieres mostrarme tu mision en el mundo al que llamamos ridiculamente Tierra, sabiendo que aquí, lo que abunda es la nada. Estoy en tus manos, o en tus bolis, lo que prefieras. Escríbeme si te apetece, si no te apetece, pues que te apetezca. Siento haber contestado tan tarde al anuncio, y...¡Yo que sé,si no te conozco¡ Ala, se acabò el viaje, si quieres màs, apunta mi dirección:

                                       ~~~~~~~~~~~~     Avda.~~~~7-5*                                                                                                        Cp.~~~~

  Si no tienes nada mejor que hacer y quieres contribuir a evitar la extinción de mí, escribe.  

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