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2 min
QUINCUAGÉSIMO
Poesía |
08.01.11
  • 4
  • 1
  • 1540
Sinopsis

A los cincuenta has llegado y tienes, como todos,
un álbum y un diario, sin hojas, letras ni fotos,
repletos de momentos que has ido coleccionando.
Con tu habilidad y las tijeras del olvido
estampas, películas; imagen y sonido
durante medio siglo has ido recortando.
Lo amontonado no son los años ni son los días,
son los recuerdos juntos de las penas con alegrías,
tus vivencias, esa línea que has ido trazando.

Si miramos la línea dibujada ¿qué vemos?
Trazos rectos, tachones y flores ¿qué hacemos?
Nada. Sólo estás tú, maravillosa, mirando
a las esperanzas que nos presenta el futuro,
quitando tristeza, iluminando lo oscuro,
estela, guía, sendero, estrella fugaz brillando
que, además de facilitarnos el camino,
le da sentido al viaje, compartiendo destino.
Pero, ¿qué es la edad? Olvídalo, lo estoy pensando.

Ni una suma ni cantidad total es cincuenta,
es un ordinal que a saltos el tiempo cuenta
y de forma interminable se va fraccionando,
ni lo es ni puede cincuenta ser una acumulación,
es, del instante de un recorrido, una actuación.
No es la caja de experiencias que vamos llenando,
cincuenta, debe ser, de la madurez, un grado,
un grado, un valor, límite o nivel superado,
no es el fin, pero del inicio nos va alejando.

Sensibles a como el tiempo pasa y nos modela,
son nuestras vidas lo que de la mole queda
cuando lo innecesario se ha ido desbastando.
Loli, yo te sigo y te seguiré siempre amando.


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