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3 min
Ser desgraciado
Drama |
03.11.18
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Sinopsis

Y la sombra seguía allí, haciéndole compañía por los siglos de los siglos.

Los años, las experiencias, quién sabe qué más, habían endurecido el rostro del anciano de modo que permanecía siempre con la mandíbula rígida y las arrugas sobre su piel se revelaban de por sí desconfiadas y críticas. Le dolía caminar ya; levantarse por las mañanas y acostarse por las noches eran un infierno para su poco favorecida cadera, que acostumbraba quejarse a todas horas. Y la voz, que nunca mostró mucho, ahora era inerte; carecía del sentimiento. En efecto, lo que más le costaba ahora era quizá el hablar. ¡Tanto tiempo sin conversar con nadie que los labios de su boca habían olvidado su función de modular! Apenas podía decir una palabra que se entendiera a causa de lo difícil que se le hacía la pronunciación de las sílabas.

Y es por esto último que se alegraba un tanto de la sombra que tenía por compañero. La vio por primera vez cuando, entrando en su morada, cabaña inhóspita de madera sombría e insectos pequeños que ora se metían en las sábanas ora en vasos y botellas, se fijó en una figura que se proyectaba gracias a la luz de la luna en un rincón del dormitorio. 

Se quedó mirándola largo rato en aquella ocasión. De algún modo sentía su desgracia. Perdida la noción del tiempo, pesadas reflexiones sobre la vida y sobre la muerte pulularon en una mente que nunca se había dado a la tarea de hilvanar pensamientos más allá del labor diario para con su tierra y los miembros de su familia cuyos nombres hacía una década olvidara. ¡Qué solitario se sentía de pronto! «Cuando uno piensa, es Dios, porque es todopoderoso en su pensamiento. Y, ahora que lo pienso, ¿cuán solo se ha de sentir Dios? Debe de ser desesperación pura poder crearlo todo y destruirlo todo. ¿Fue, en su eterna soledad, que nos hizo a su imagen y semejanza? Tiene sentido: tal vez se consuela observando a seres más patéticos que Él mismo.»

Así pasaron los años. El hombre, anciano y desgastado, comprendió un día que la muerte se había olvidado de él, o que tal vez prefería evitarlo a él o a su acompañante. De vez en cuando, veía a la sombra temblar en aquel rincón profano, por lo que le tiraba un pan duro para que se contentara con algo; si le hablaba, lo cual no solía hacer a causa de las dificultades antes descritas, era para regocijarse de un mutismo aún peor que el suyo propio. El tiempo y el espacio nos hacen amigos a todos. Y, tras siglos, sin una razón en especial, quizá sólo un impulso fatal, le preguntó sin voz (porque ya había olvidado por completo cómo mover los labios):

—Dime, sombra o espectro, fueras hombre o bestia, y que ahora moras en aquel frío rincón mirándome con odio mientras la envidia y el remordimiento te corroen, ¿cuál, de entre todos los males, es el que eternamente te agobia?

—La libertad —se le oyó decir.

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Estudiante de secundaria. 16 años. Interesado en baloncesto, historia, artes e idiomas. Seré Voltaire.

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