a los maltratadores, picarlos.

- Mujer, cierra la puerta.

Marisa, ni caso, a lo suyo, la escoba primero, la fregona después, y la puerta abierta para que entre bien el aire y haga corriente y seque el suelo.

- Mujer, que llevo un trancazo de a treinta y nueve de fiebre. Este gripazo me va a matar con tu puerta abierta y tu indiferencia, mujer.

La fregona desmaya su mango en la esquina del recibidor, junto a la puerta de par en par. Marisa, la hija del carnicero, que casó malamente con Julián, sigue a lo suyo. Que se muera de una vez, no caerá esa breva.

Pero a éste, no lo matará una gripe, se dice mientras vierte una pizca de matarratas en el café de Julián.

De la última gripe se salió muy bien el malnacido.

Ésta se la va a curar  con café aliñado y las puertas de par en par.

Como que se llama Marisa y su padre es, todavía, el carnicero.

Y al carnicero poca gracia le hacen los moratones en los brazos de su hija, ni el ojo a morado, ni aquellas costillas rotas que contaron en el hospital que se debían a un tropiezo en las escaleras.

Cuando muera,  ¡a la picadora con él!

Salchichas y longanizas.

Sin cadáver, no hay delito.