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3 min
SOBRE GUSTOS Y FONEMAS
Varios |
13.09.18
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Sinopsis

Historias de Duque y Martín.

“Pero, ¿con qué propósito?

Agitan el polvo en una taza de pétalos de rosa?

No lo sé.”

                                                                T.S. Eliot

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-Uno para celebrar

-¿Celebrar qué?

-Que estoy caliente

-Siempre estás caliente

 

Desde antes supo que los amores de Bella no son amor, son amores. Lo malo (o lo bueno) es que Bella tiene una extraña relación con la ya conocida química del fósforo: arde en llamarada brutal y se apaga sin aviso. Para Bella, el macho es sólo una especie de zángano intercambiable requerido para cumplir una misión específica: tirarse a la Reina por una o dos semanas, un mes como máximo y sin despedidas (No se agitan pañuelos frente al Titanic. No hay aviones despegando ni trenes en la vía. No es Casablanca pequeño idiota cinéfilo)

 

Bella es Licenciada en Arte y económicamente desahogada (padres-trágico accidente-inaudita herencia) y eso le permite prescindir del hombre como troglodita que sale a cazar y regresa con el Buey difunto hecho jamones. Imposible contar con Bella más allá del placer que alcances a proporcionarle, sujeto siempre a reconocer la inobjetable prioridad de su interminable escala de valores y frecuencias.

 

-¿Eso te molesta?

-Para nada

-Entonces, ¿me puyas o qué?

 

Y en este caso el coito se convierte en la táctica necesaria para mantenerse vigente el mayor tiempo posible, mientras que la estrategia consiste en conseguir el segundo mínimo indispensable para respirar y comer (si tienes suerte fumarte un cigarrito y terminar tu trago) antes de que ésta bellísima loca salvaje vuelva a exigir que se reanude la función: es claro que odia los entreactos, cuando el telón baja y el payaso precisa de un lapso indispensable para volver a la risa.

 

-Ya te puyo, ya, déjame terminar el vodka

-¡La botella!

-No te quejes, solo queda el culín

-¿Dijiste culín?

-Eso dije

-Se me ocurre algo

-Puto idioma

 

Y así vamos: de orificio en orificio (yo) consumiendo toda la energía (ella) de mis cuarenta y tantos sometidos a su implacable sed de guerra y sin vislumbre de alto el fuego. Para sobrevivir a Bella es preciso no amarla. Amar a Bella es como ponerle un solo bozal a Cancerbero y quedarse tan tranquilo sentado entre sus patas.

 

-¿Me dijiste puta?

-No tú, las palabras

-Supongo que debo parecerlo

-¿Puta?

-Sí, puta, putita, putona, putañera

-No digas tonterías

-Sobre todo por aquello

-¿Aquello qué?

-No te hagas

-¿Lo del culo?

-Eso: que me gusta más por el culo que por delante

-Es tu culo

-Y algo tuyo

-Genial: cagando a dúo

-Bobito. ¿En serio no te parece malo: como de viciosa?

-No

-¿Si te lo pareciera me lo dirías?

-Never

-Porque te gusta hincarlo

-Pues sí, me gusta, ¿qué creías?

-Y soy estrecha

-Raspa cuando te lo meto

-Osea: me mientes

-Sólo en horas de oficina

-¿Te digo lo que me enloquece?

-Si quieres…

-Me da penita

-¿Pena tú?, ya me lo figuro, ¡ja!

-¿Te digo o no te digo?

-Suéltalo de una vez

-Cuando me lo sacas del rabo y la mierda huele fuerte

-De puta madre –suspira Duque- cerrando los ojos y demorando el trago.

 

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Un oldman alto, hosco, y feo; hastiado de cigarros, bares, y noches sin término (hembras que llegan y se van, botellas de Whisky, la vieja escuela, el último dinosaurio, y así de pendejadas una detrás de la otra) Me aburre el sexo sin caras ni compromisos (ya tuve suficiente de esas pajas modernistas) Hoy día no me gustan los bares: parecen agujeros para heridos de guerra. Me gustan las personas y los perros (“Esa misteriosa devoción de los perros”, decía Borges) Amo a mi hija y a mi nieta: mis únicas dos rosas, mis últimas palabras. TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.

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