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4 min
Su secreto
Terror |
18.07.17
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Sinopsis

Esta es la primera parte de una historia creada por mi misma. Aunque los muertos ya no viven, nunca se van.

Recuerdo que solíamos compartir casa... Éramos sólo mi madre y yo así que no teníamos muchos recursos. Mi padre me había, o bueno, nos había abandonado desde mis 6 años. Hace 8 años no sabía nada de él. Mi mamá decía: “Somos tú y yo contra el mundo”. Nos mudamos a una casa antigua que se ajustaba a nuestro presupuesto. La casa era de  tres pisos. Vivíamos en el primer piso hasta que mi mamá conoció a un policía que, el cual hoy es como mi padre. Siempre se me prohibía bajar al sótano. Como cualquier niño de 14 años inquieto, bajaba durante tarde enteras  en busca de aventuras para contarselas a mis amigos y ser el “valiente” del grupo. Siempre que descendía a ese maravilloso lugar encontraba objetos extraordinarios: cosas de mujer por ejemplo, incluso encontré las mismas cosas que mamá usaba en su rutina diaria como botes de cremas para  la cara ( siempre he pensado que no sirven de nada).

Yo, como un joven investigador, analizaba por horas los objetos hasta  que mi mamá llegaba de trabajar.

“Están medio vacíos , las fechas de caducidad no estaban pero podría intuir que fueron comprados hace tiempo ya que su olor no es agradable” - Pensaba mientras observaba con mi  lupa los objetos polvosos del lugar.

Un día decidí investigar acerca de mi casa en la computadora de mi padrastro, esto encontré:

--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

 

Google

-----------

Casa 129W blackville st, Dover Nj


 

Ingresando a la base de datos de la casa 129 W…..

----Búsqueda procesada------

----Datos completos--------

 

  1. Casa construida hace: 20 años

  2. Comprada en: 2004 y remodela  con todos los permisos vigentes.

  3. -¿Quién construyó la casa?

  4. - ¿Desea vender está casa?

  5. -¿Desea más datos?

--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

 

¿Saben…?, no es tan fácil encontrar los archivos de una casa, pero ya que mi padrastro era policía, utilice su P.C. y el acto me fue más simple.

No sé si fue un error o una “bendición” haber encontrado ese último link. Encontré un  artículo sobre Charity Ruppert: una muchacha  solía vivir aquí, al parecer era la real dueña, ya que su padre construyó la casa y se la dejó de herencia.

Pensé en buscar su nombre en la base de datos pero llegó mi padrastro y cerré todo de golpe. Mis reflejos lo hicieron por mí. Ese día, él tenía trabajo y regresó por la computadora y su placa que había olvidado. Aún me quedaba una hora antes que mamá llegara, así que volví a bajar y abrí una de las cajas. Habían más cosas de mujer; esto explicaba porque había tantas cosas femeninas en aquel lugar. Aquella caja contenía vestidos, había uno muy especial color  blanco y decorado con flores. Se me pasó la hora volando. Me dí cuenta de mi descuido por medio de mi reloj de cumpleaños pasado, se trataba  de uno esos redondos con botones a los lados y una pantalla rectangular en el centro que constaba con un cronómetro. Subí y no podía dejar de pensar acerca de la mujer que había sido dueña de mi hogar. La ropa me había hecho volar mi imaginación, y, por desgracia vacilé entre teorías sublimes de alto raciocinio -tanto como me lo permitió mi intelecto- y absurdas escenas de horror. Al día siguiente volví de la escuela con gran emoción de seguir con mi investigación. La P.c. de mi padrastro estaba desocupada y volví a ingresar en ella los datos que poseía de mi trabajos detectivescos.  

Al pasar horas frente al computador encontré algo que me llenó la sangre de la más ardiente excitación, la misma que siente un cazador tras ir por su presa… Aquella mujer, la dueña de la casa, apareció. Grité.

Vi sus fotos en los expedientes policiacos, no porque fuera una mujer mala sino porque la mujer había estado veinte años desaparecida -claro según mis cálculos.

Observé sus vestidos en las fotos, estuve seguro de que eran los mismo que los que había encontrado en las cajas del sótano. Este hallazgo me hizo interesarme más nunca en el caso. Así que desde aquella noche el sueño ya no fue inventado a mi cama. Sólo deseaba resolver mi puzzle. Mi casero sin menor duda había intentado hacer habitable el lugar, pero incluso el día de hoy, no me cabe duda que los espectros de un crimen nunca se asperjan en el tiempo….

 
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  • Hay varios enunciados raros, como este: “mi mamá conoció a un policía que, el cual hoy es como mi padre.” No se si son incorrectos o raros, pero hay varios enunciados que parecen escritos por un extranjero. Aqui otro ejemplo: “Siempre se me prohibía bajar al sótano.” La historia va bien y de pronto la cambias en un giro muy brusco, ya no se preocupa por los objetos con los que juega sino por la computadora e informacion de la casa. Se puede hacer pero hace falta un puente para pasar de una cosa a la otra. Si no pones este puente es como si yo dijera “Conoci a una chica nueva, era bonita. La veia todos los dias. Pense en hablarle pero me daba pena. El fin de semana no pude acompaniar a mis padres a casa de los abuelos porque tenia mucha tarea. Todo el fin de semana haciendo tarea para que el lunes ni siquiera la revisaran…” La informacion que encontro en google es muy confusa. Considero necesario conservar el formato, algo asi: “Encontre que habia sido construida en tal anio y que...” Por que grito cuando encontro las fotos de la mujer? Por que cree que hay un crimen sin resolver? Yo pienso que la mujer vendio su casa y dejo algunas cosas que no le servian. No me da curiosidad saber su historia, ni sus cosas ni nada. Si quieres que el lector sienta miedo, curiosidad, o algo, habria que orillarlo a ese sentimiento. Talvez con fotos misteriosas que demuestren maltrato, una mancha oscura en el suelo que me haga pensar que es sangre seca… no se. Sigue escribiendo!! Es lo mas importante para mejorar. Muchos escriben de vez en cuando y no mejoran por eso.
  • Considero que las mejores historias provienen de anécdotas diminutas ya sean propias o contadas por alguien más. Las mentes más desorganizadas tienen mas que contar solo que no saben cuando hacerlo.

    Tengo tan vacia mi alma que rellenar la tuya duele.

    Es difícil cuando tratas de armar un puzzle pero no tienes una imagen que seguir

    Todos tenemos un demonio sobre nuestras espaldas, el mío es mas y mas pesado día tras día

    Esto puede ser tomado como una gran realidad o puede ser tan simple como una mala pesadilla. Eso depende de ti.

    En ocasiones palabras revueltas suelen sonar en mi cabeza. Simplemente son versos creados en lo mas profundo de mi y lo unico que puedo hacer es expresarlos.

    Y aveces nos damos cuenta que si nacimos para estar con alguien, pero esta vez no se que le paso a mi otra mitad. No es amor sino la mas grande desdicha que cometeria mil veces.

    Ocurriencias de mundos oscuros dentro de mi

    Esta es la primera parte de una historia creada por mi misma. Aunque los muertos ya no viven, nunca se van.

    Disfruta los pequeños momentos con alguien ya que no sabes por cuánto tiempo lo tengas contigo o incluso cuánto tiempo vivirás

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