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3 min
Tengo un cuento en el tintero...
Poesía |
01.10.07
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Sinopsis

Tengo un cuento en el tintero, y llevo un año queriendo sacarlo de allí.
El caso es que no se deja, quizás porque tiene demasiado fondo y una forma aún poco delimitada. Tanto fondo le ha otorgado una suerte de sabiduría propia, una profundidad que fue macerándose en esa salsa agridulce que conforman mis pensamientos, y poco a poco ha ido cogiendo ideas de aquí y de allá, incorporándolas, descartándolas, cambiándolas a ellas y a sí mismo sin que yo pueda opinar al respecto.
A veces puedo verlo, en sueños, un pequeño mundo con sus montes, sus valles y sus ríos, girando sobre su eje en la galaxia de mi mente. Un mundo con gravedad, peso, con leyes físicas propias, que se niega a abandonar ese espacio infinito y siempre en movimiento que es el mundo de las ideas para quedar aprisionado en unas simples hojas de papel, limitadas, simétricas, inmóviles.
Y sus habitantes, toda una raza de personajes que han creado su propia estructura social y política, a mi pesar. Personajes que se ríen de mí cuando me enfado con ellos, porque yo quisiera que fueran estáticos, que se amoldaran a mi visión de ellos. Yo les creé, ¿lo recuerdan? Pero ellos se burlan de mí, justo cuando me han dejado creer que podría sacarlos a la luz y darles vida, como un dios venido a menos. Entonces me preguntan, desafiantes, ¿quién te creó a ti, quién escribe tu historia, tú, personaje también que no sabe que lo es?
Tocado y hundido, medito sobre tal cuestión, imaginándome a algún dios sin nombre ni iglesia que escribe mi vida, poniendo acentos en lo que debiera ser átono, separando mis experiencias con puntos y comas, cambiando el marco de mi historia, escribiéndola por capítulos y dejando inconclusas aquellas tramas que ni él supo resolver.
Mientras, mis personajes vuelven al tintero, borrosos, diluidos, tristes y pequeñas sombras de ese otro gran protagonista que soy yo, que quizás también siga de algún modo en un tintero. Cuando me percato de la trampa, es tarde ya, los personajes se han entremezclado, unos han madurado, otros se esconden aterrados en un rincón de la historia. Algunos se quedaron por el camino, y su recuerdo se torna cada vez más vago.
Cómo me gustaría poder escribir esta historia, porque noto cómo se impacientan todas las demás que vienen a continuación, una cola de invenciones que no puede avanzar porque ese mundo rebelde las absorbe como un agujero negro, incorporándolas en sí mismo, y así crece, sin medida ni trabas, un cuento de muchos otros que, como los seres humanos, no quiere llegar a un final.
Tengo un cuento en el tintero, y está más vivo que yo, ¿será que me cuenta él a mí?
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