Nervios, tensión, un hombre listo para el gesto heroico de una vida, de muchas vidas...

Le tiemblan las manos. Sabe lo que tiene que hacer, es consciente de la importancia de sus actos, pero lucha por no exteriorizarlo. Saluda al séquito que pasa frente a él, a sus compañeros, a sus amigos, a los que apenas renococe. Ellos no se fijan en la determinación que hay en sus ojos. Preocupados, transformados durante los últimos días. Cada vez más secos, más decididos.

Avanza algunos pasos, la vista fija en el rostro odioso, sonriente, tranquilo. Confiado. Es ahora o nunca. Ha sido su asistente durante demasiado tiempo, se ha ganado su confianza, pero ya no puede soportarlo más. Aquel hombre ha perdido el juicio, y él debe detenerlo. Se pregunta por qué nadie parece pensar igual, por qué le siguen en pos de una lucha suicida y destructiva. Tendrán sus motivos, se dice, mientras levanta el arma. Ahora ya da igual. Grita el nombre de Gadafi una sola vez, y cuando éste se vuelve, sorprendido, dispara.

Se queda quieto, inmóvil, el arma todavía en alto, viendo como el cuerpo se desploma. La vista fija en aquellos ojos desorbitados, sorprendidos aún, pero asimilando ya lo que acaba de ocurrir. Ha fallado...

Gadafi aparta la mirada cuando empiezan los golpes, y  los guardias se llevan a rastras a su asistente entre reniegos y gritos, hacia alguna oscura celda donde se enfrentará a su destino como el traidor que es. El tirano contempla el cadáver que yace a sus pies, la sangre tiñéndole poco a poco las carísimas sandalias...