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4 min
Vigía
Varios |
05.01.13
  • 5
  • 3
  • 1901
Sinopsis

.

 

Olor a salitre, pegajoso aire nocturno y canciones piratas sonando junto a la voz aterciopelada del mascarón, nuestra señora, la sirena y reina de este navío. Luz de candil manando del aceite prendido color sangre, más puro que el líquido de fuego que circula por las venas de nuestros cuerpos mustios y desamparados en esta cárcel flotante. Morinbundos y arropados por un manto de nubes tormentosas, vagando entre vapor de plomo burlado por la luna, niña caprichosa que nos retiene entre las aguas, ciegos y sin rumbo, en la espera, demasiado lejos del camino que marcan las estrellas.

“En estas aguas heladas, donde detenerse es la muerte y el ángel salvador el alcohol sin freno, la tripulación se abraza en la cuna que se mece entre la espesura de los cabellos oscuros e infinitos de una madre cruel y despiadada. Hijos de la mar y el destino, sobreviven amamantados con miel blanca y cristalina, riendo y cantando, burlando a Neptuno y Hades. Son sus cantos más oscuros que las sombras que los rodean y sus almas presas por uniformes, deambulan en la soledad de la nada.”…

Nuestro capitán otea el horizonte perdido en las brumas, apartándose de la fiesta que se ha concebido en proa, su nombre y grado en un olvido casi alcanzado y con el catalejo en mano observa tranquilo las nubes pasar.

Junto a las estrellas muertas, planos mojados, ni norte ni sur, en la tierra perdida del mar, dejados de la mano de Dios, rodeados de colmillos de espuma, acechados por bestias marinas y demonios renegados que moran en las profundidades, entre el cielo y el infierno, olvidados por la dama caprichosa que es la brisa, que paz y descanso podemos llegar a esperar bajo una eterna condena de libertad.

Mas nacidos de la humedad, criados con sal, curtidos a golpes de mar, martires sin recompensa, quemados por el Sol, abandonados y sedientos, solos descubrimos la verdad al ver como el final de una tormenta entre el sudor y el agua salada era el comienzo otro día más sin lágrimas que poder derramar. Ojos secos de impotencia por añorar una aurora que jamás volvería ni amaneceres teñidos de rosa y violeta en nuestras vidas, tampoco tesoros ni sueños por encontrar en un océano hostil, porque somos simples cadáveres putrefactos que reviven al llegar a un puerto dejando este líquido elemento, la fuente de la vida que nos ha matado poco a poco.

Aún se niega a aceptarlo algún enamorado y que jocosa estampa ver a los grumetes olvidar esta verdad bebiendo, cantando y dando tumbos. Yo desde la mayor, prefiero reír a carcajadas secas al recordar aquel día en que se hablaba de honor, patria y bandera. Y al que me dijo lo de la gloria y la humanidad, maldigo cada día desde las alturas su puta calavera.

Febril la esperanza de llegar a ver las estrellas, fría la espera de encontrar el camino, aún más vana la suerte de oír al aire hinchando las enormes alas blancas de este barco que se extienden bajo mis pies. Me conservo en lo más alto de este reino con calientes tragos de esencia de cristal embotellados, son el elixir y la llave de las puertas del cielo que casi palpo al extender mis gélidas manos...iluso.

…“De estos marineros, anclados y atrapados en ese mar de hielo negro lo único que navegan son sueños encerrados en botellas vacías arrojadas por la borda y acogidas en las olas”

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  • Escribe tus comentarios...Un relato impregnado de magia, me encantó la visión del vigía. Estupenda frase con la que finalizas.
    muy bello
    Escribe tus comentarios...
  • Desapareció mi musa, desaparecí yo. Intentaré terminar lo que dejé a medias. Quizás este es el mejor momento para reencontrarme con ella, mientras pueda escaparme a ratos del infierno, quizás para evadirme y puede que esta vez sea la última que pueda huir del fuego. Un beso escritores, hola mi musa

    -No, no, no…¡NO! –grité.

    Era una mujer de los cincuenta, de unos sesenta años, que una mañana de invierno conocí por casualidad.

    Me ha dado por escribir esta vez para variar algo de poesía y no he podido evitar acordarme de Roald Dahl y sus "Cuentos en verso para niños perversos", una obra genial muy cortita y divertida, picaresca con trazas de rebeldía. Espero que esta no os resulte demasiado ñoña, y sino, por favor castigarme con severidad con vuestras valoraciones por haceros pasar un mal trago. Un saludo queridos míos

    .

    ¿Crear o escribir? Al final solo es arte, ¿verdad mi querido Wilde?

    .

    Sigo esperando que ocurra

    ¿Y si mezclamos una noche de fiesta con demasiado alcohol? Algo así sin contar la resaca de la mañana siguiente.

    .

  • 21
  • 4.54
  • 161

Mi nuevo nombre fue repudiado y ensombrecido por uno horriblemente común. Es hora de sacar a este engendro a la luz.Soy incapaz de expresarme hablando. Pero escribir es otro mundo.

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