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2 min
Vipassana (2)
Poesía |
17.06.17
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Sinopsis

...

Maldita sea la palabra.

Llega siempre buscando su aniquilación en la mente.

Torrente nervioso

Nubes, búsqueda sin propósito.

Escapo de ella con mis sentidos pequeños y atrofiados.

Aún así, busco la palabra-imagen,

quisiera un lenguaje donde el signo sea igual al objeto,

si es que tengo aún el derecho de desear lo imposible.

¿No somos acaso, meros mecanismos de reproducción?,

¿Ha sido el cuerpo el arquitecto de la evolución y la palabra su medio, o ha sido la palabra la arquitecta del cuerpo?

¿Cómo saberlo?

El tiempo es una ilusión creada por el espacio en movimiento.

Todo ya ha ocurrido. Y todo seguirá ocurriendo.

El tiempo, querido lector, es un estado de consciencia.

¿No?

¿Podrías decirme cómo percibe el tiempo una libélula?,

¿Una mosca en la pared?,

¿un camaleón?,

¿un cuervo?

No lo perciben en absoluto, he ahí su ubicuidad. 

Mientras los seres humanos matan a otros seres humanos,

el águila planea hacia su destino en el futuro,

mientras comemos y nos reproducimos como conejos,

el águila planea hacia su destino en el futuro,

así se abren y se cierran los ciclos.

¿Qué?,

¿No es nuestra rutina un ciclo vicioso, un bucle de nimiedades?

Nos veo sin vernos realmente, nos veo mal, nos veo casi extinguidos, nos veo demacrados, nos veo rotos.

¿Puedes describir cómo escucha un ciego, cómo sienten sus manos la textura de aquel árbol que nunca ha sido visto?    

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