Es lo que debe ser y en ello encuentro el camino para decidir no ser ejemplo. No pienso permitirme ser de acero y fuego. He encontrado la salida a este infierno y aun sin piernas, arrastraría mi esperpento olvidando mi sangre sobre tu alfombra, con tal de demostrar que en mi debilidad soy fuerte e innegable como el viento. Porque la duda no atiende a razones. Somos tu víspera, tu llegada y tu espera, síntomas de un complejo engaño que nos zarandea… pero también somos tu aliento… y en su aroma despierto, encuentro la fortaleza para luchar por ser aguja en un pajar lleno de escamas.

El ebrio tiende a emborracharse de sus propios recuerdos. Vive de esa nostalgia que le trastorna, desmembrando su locura en racimos de inconsciencia perpetua. No tiene la templanza del colérico taciturno, es constante dentro de su propio nimbo, repetitivo, prisionero de una espiral que le hace sentir libre dentro de su propia paranoia. Tiene la raquítica ignorancia de la pesadumbre derretida sobre sus hombros.

Es mortalmente inestable.

No cicatriza, se envenena con cada trago de calumnia que inventan para sobrevivir a su resaca. No puede caminar hacia delante ni hacia atrás. Solo deambula sobre un eje de vómito que masifica su desesperanza.

Es mortalmente, un inadaptado de su ingenio.

Sufre la apatía del cuerdo que mutila con cucharas sus venas ennegrecidas por el oxígeno. Siembra la voz del terror en sus párpados caídos. Sin paladar, observa cómo le crecen lenguas en torno a la humedad de una sexualidad decadente… y al final, vive como un cadáver reseco que chasquea, componiendo tintineos fúnebres con las falanges de su índice y anular sobre el cristal enmohecido de su memoria.

Es paradójicamente mortal en su infinito mar de calma que convulsiona.
Borracho de un placer caótico que desintegra su realidad con tropiezos de serpiente coja.

Es hombre en su esencia, animal en su deseo. Víctima de sus lágrimas.