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12.10.14
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Sinopsis

ƒe±À╚§{AÄ█ÕT├ Básicamente el texto que os traigo es una burda copia de uno muchísimo mejor, las ruinas circulares de Jorge Luis Borges. Sí os ha gustado mi relato vayan a leer el de Borges que es mucho mejor. Y no se porque hablo como gallego si soy argentino, pero bueno...

El señor se sumía cada vez más en su realidad que en la realidad, pero solitario se sentía, así que decidió crearse una compañera pero no sabía como ya que solamente era escritor. Entonces decidió hacerlo de la única manera que conocía, escribiendo. Empezó con palabras al azar que se convertían en oraciones, inicialmente le costaba trabajo unir las oraciones entre sí, fue puliendo el trabajo cada vez más con cada revisión que le daba. Los párrafos se iban haciendo más y más perfectos hasta que finalmente el corpus estaba acabado, ninguna palabra más porque sino iba a ser menos, ninguna palabra menos porque sino iba a ser mucho menos. En su escrito, en su perfecta obra magna, había desarrollado a su compañera. Para él sumergirse en la lectura de tal obra, de descripciones y  prosa súblime, era tan perfecta que ésta sobrepasaba la existencia misma del ajeno y engañoso mundo que le rodeaba, más no se daba cuenta que lo que él hacía era una ilusión. Ya no necesitaba a nadie y casi nada, al leer su obra sentía como de ella surgía su compañera, pudiendo acariciarla y besarla. Las frases que contenían las hojas hacían manifiesto en la realidad a "Eva".

Durante la cena, mientras comía, deleitaba ojeando su libro. No se percató del inicio del incendio, todo su alrededor estaba cubierto de llamas, recién cuando su libro se prendió fuego notó la situación en la cual se encontraba. Ya no podía escapar de su casa ardiente que se hacía pedazos y cenizas, en eso esperó a su final resguardando a Eva entre sus brazos, pero no moría, ni siquiera se quemaba. Fue entonces cuando escuchó a alguien que recitaba, parecía provenir de un orbe o esfera trascendental a la suya, ¿O tal vez más cercana a él de lo que se podía imaginar?.

Miró al firmamento a través del techo desquebrajado, allí vio toda una redacción obscura y confusa que de a poco se iba esclareciendo, leyó y entendió. Él no era más que una escritura de un escritor que, ¿También era escrito?.

 

 

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