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4 min
Acto1 una cama llena de cascotes
Varios |
20.11.10
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Sinopsis

Acto I

Escenario: Una habitación a la que se le ha caído el techo, una cama llena de cascotes, un hombre con el cuerpo ensangrentado haciendo pompas de jabón con un juguete de plástico. El tipo habla solo; al principio no se le entiende nada; poco poco, sí.

- ...no debería haber ido hasta allí, debería haberme quedado toda la vida aquí, no hubiese visto nada de lo que vi, ni escuchado nada de lo que escuché; me hubiese quedado escarbando dentro de mí, aprendiendo que no hay nada que aprender, que el mundo es todo lo pequeño que uno quiere, y que es infinito si uno lo cree inabarcable, si empieza a andar con el fin de verlo todo, sentirlo todo, estar en todos los sitios, ser cada uno de los seres humanos que pueblan la tierra, no sólo un ratito, para luego volver a ser uno mismo, sino toda una vida siendo otro, y darse cuenta entonces de que ya no queda tiempo para ser uno mismo, que ya nada sabe uno de sí mismo, y estaba yo tan cerca, que para qué demonios me tuve que ir tan lejos (¿para darme cuenta de que, en cada uno de los innumerables puntos de la Tierra, me espera alguien que soy yo pero con cierta diferencia?) el mundo está poblado de yoes que ya no seré, y siento nostalgia de todos ellos, y aún más, sudo y lloro, y sufro de risa nerviosa porque tengo mono, delirium tremens, soy un adicto a las historias, a las tramas lineales y circulares, soy una oreja atentísima llena de venas dispuestas al chute, que vengan todas las historias a mí, todos los sueños, que desfilen todas las bocas, y las drogas alucinógenas, no pienso moverme de aquí, voy a hablar hasta dormirme, y me despertaré, y no pararé hasta que quede todo claro, o al menos, hasta que esté todo infinitamente embrollado, es decir, hasta que se haya formado un trama tan densa que me pueda cubrir con ella y no pasar más frío, no pasar más miedo, sentirme protegido de una vez por todas y dormirme en paz, aquí y ahora, en un presente perpetuo...

Sale debajo de la cama una chica desnuda con el pelo blanco y encadenada con cadenas de colores. Solo saca medio cuerpo. Tumbada en el suelo, mira hacia arriba.

- ¿Qué haces, José?

- Nada. Sólamente afinaba mi voz.

- ¿Jugamos?

- ¿A qué quieres jugar?

- A que yo te cuento un recuerdo. A que tú tienes que adivinar si es verdadero. A que si no lo adivinas follamos. A que si lo adivinas tenemos que salir afuera y matar a alguien.

- Afuera no hay nadie.

- Eso no lo sabemos.

- Si hubiera alguien ya lo sabríamos. Los habríamos matado.

- O nos lo hubiéramos follado. Y ahora seríamos una gran familia.

- O nos habrían matado ellos. Pero nada de eso ha sucedido.

- ¿Cómo lo sabes si no recuerdas nada?

- Es difícil tener memoria aquí. Cada día es igual al otro. Todos los recuerdos son idénticos.

- No es verdad. Yo tengo miles de recuerdos distintos.

- Tú siempre tuviste más imaginación que memoria.

- Y tú hablas mucho pero no dices nada.

- Eso tiene su explicación.

- ¿Cuál?

- No la sé.

- No sabes nada.

- ¿Y tú qué haces aquí?

- ¿Qué haces tú?

- Esta es mi habitación.

- También la mía.

- ¿Quién te ha encadenado?

- ¿Porqué tienes el cuerpo lleno de sangre?

- Es una larga historia.

- Me gustaría que me la contaras.

- No la sé. Ojalá la supiera. Pero no la sé.

- ¿Porqué dijiste entonces que era una larga historia?

- Todas lo son.

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