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3 min
Apatía es poco
Amor |
07.02.15
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Sinopsis

Apatía es poco

Apatía es poco

Querida, recuérdame cuando nos dimos un beso apasionado por última vez, en qué momento fue que lo tengo olvidado, perdido en algún rincón, diría que ya no recuerdo ni el sabor de tu boca.

Nuestra relación intima se ha convertido en un acontecimiento carente de emoción, en un suceso monótono, rutinario, ajeno a la pasión, en un ritual que se me asemeja a la hora del té de las familias inglesas de clase bien. A las cinco en punto, hora exacta, ni minuto más, ni minuto menos, la pareja deja sus quehaceres para tomar el té, la señora, tras aguardar a que el reloj de pared culmine sus campanadas y quede el salón de nuevo en un silencio sepulcral, aparta a un lado el punto de cruz y agita sin el menor entusiasmo la campanilla que reclama al servicio, el señor  pliega el periódico y lo coloca a un lado.

A los pocos segundos aparece la doncella con su cofia reluciente y una bandeja de plata con el servicio del té, que deja sobre la mesa, consta de dos tazas sobre platitos de fina porcelana, una tetera humeante de plata también, un recipiente esmaltado con ribetes dorados y algo de leche en su interior, medio limón, unos terrones de azúcar y cuatro galletas chocolateadas, el señor es un amante apasionado del cacao sin el que no puede pasar, perdonaría antes el té que el chocolate.

El ceremonial obliga a que sea el señor quien sirva el té, lo vierte primero sobre la taza de la señora, sin la menor emoción, distraídamente, como algo corriente , cotidiano y sin ningún valor, ella, mientras tanto, dirige su mirada hacia la ventana para ver el cielo e intentar vislumbrar si va a llover, él pensando en el articulo, interrumpido en lo mejor, que estaba leyendo, los entresijos de la política y las consecuencias que pudiera acarrear a sus negocios, ella no osa interrumpir, sabe que está meditando sobre algo de vital importancia. Abstraído en sus pensamientos llena hasta la mitad las tazas, posteriormente vierte unas gotas de leche sobre la de la señora, y unas gotas de limón en la suya, él lo prefiere así, un toque ácido para acrecentar el sabor dulzón de las galletas de chocolate.

La señora pone un terrón de azúcar y lo menea con una cucharilla de plata, ambos toman los sorbos ensimismados en sus pensamientos, ella mirando el cielo sorprendida de que cruzan unas golondrinas, "golondrinas ya?...", él perdido en el firmamento de la política. En unos minutos acaban, él se limpia la comisura de los labios con una toalla de lino inmaculado de la manera más indiferente , ella hace lo propio, y ambos continúan con sus quehaceres, ella con su punto de cruz al que le falta nada para completar una estrella de mar, él sigue leyendo el artículo interrumpido del Times  "Dowing street afirma que la nueva ley de presupuestos del estado reactivará el estancamiento actual.... ", lo que le provoca una irónica sonrisa sospechando que no será verdad. 

Bueno, querida, creo que el señor está hasta los cojones de tanta tacita de té, y se tomaría, sin tanto ritual, ni tanta polla, un whisky puro de malta, doble... si pudiera ser.

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Estoy sentado, temprano, junto a la ventana tras la que veo el cielo, las nubes, un semáforo que parpadea y gente desmotivada que camina hacia sabe dios dónde, unos árboles, unos edificios, unos coches, unas pancartas, unas farolas que se apagan, y una luz que se abre camino entre la oscuridad que se marcha.

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