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3 min
Aquí reina la mediocridad. Valorarme con odio 1 estrella como gente que yo me sé (BILIS)
Amor |
08.12.18
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Sinopsis

A ver si lo entiendes. Dime que piensas y mándame al ostracismo de los números de tres cifras para favorecer tu favoritismo mediocre. Estoy enfermo de bilis.

La noche vuelve a devorarme. Mi corazón late, otra vez, más vivo que cuando los rayos de la existencia hacen eco de su presencia. Soy la antítesis del blanco. La claridad del espacio terrenal ennegrece mis tenebrosas características. Quizás no posea ninguna, puede que solo sean espejismos en las sombras.

El rumbo es errático, pero definido. La brújula se dirige hacia el hogar de los corales. Ya no existen pensamientos que hagan dudar a la caja de Pandora. Ya está domesticada, conoce bien su sino. No hay cataclismo capaz de suplir a las cadenas del porqué insatisfecho.

Errores pasados se materializan en fantasmas, cuyas cadenas no solo molestan mi descanso, sino que laceran mi cápsula de carne. Los siento físicos, tangibles, no como concepto poético que busca la belleza o la emoción como finalidad. Son reales, duelen y dejan cicatrices..

No he sabido aprovechar la riqueza más extraordinaria que se concede aleatoriamente a los parricidas de ideas: El tiempo.

Bajo mi punto de vista, el tiempo está para perderlo, tiene que pasar rápido, esfumarse y que jamás vuelva atrás. Su rumbo conciso me tiene que hacer olvidar mi existencia de gusano. Cayendo en el populismo y la barbarie, ya lo dijo Carl Sagan: “somos más pequeños que un grano de arena…“

Vivo de ilusiones efímeras, pero como el peor de los demonios, me nutro de la miseria, en especial, la de mi alma.

Un barco hundido, la pira devorando al diferente, la masacre del inferior, el egoísmo por absorber la semilla de los fósiles. Todo esto me hace reflexionar y odiarme por ser el sujeto pasivo de la oración del presente.

La noche es fría, el hielo aniquiló a los pintores de rocas, pero siempre hay un fuego divino, Hefesto nos lo entregó. Promesas, paraísos, amores idealizados por los resultados de la probabilidad jamás puesta a prueba.

Me gustaría pensar que no soy la plaga de esta tierra, que no soy humano y que existen cosas, sentimientos, términos, sinónimos, experiencias o yo qué sé, de algo que está por encima de nosotros. Algo puro, inexplicable, algo por encima de nuestros corruptos corazones, algo que seamos incapaces de pudrir.

Las cortinas rojas comienzan a anhelar su propio contacto. Las luces se van apagando mientras el público abandona la sala. Comentan la función, la valoran, se emocionan, la critican.

El director llora. No ha sabido responder si la historia de Filemón y Baucis, Romeo y Julieta y Dido y Eneas fueron creaciones de otro hombre hambriento de guadaña ante el sufrimiento de vivir en el arcoiris.

La incertidumbre se propaga como un mar de niebla sobre el diseñador de días.

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