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3 min
Así pasen quince años
Fantasía |
20.12.19
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Sinopsis

De reflexiones urbanas, bicicletas y peligros para la seguridad vial.

Giré el manillar, con brusquedad. A escasos segundos de estamparme contra una mujer de mediana edad que estaba cargada con bolsas del supermercado.

- ¡Cuidado! Casi me choco contigo -le dije, con la bici parada tras frenar-.

- ¿Qué tenga cuidado? Por aquí no pueden pasar las bicicletas.

Tenía razón. No iba por el carril bici, sino por la acera. Seguí pedaleando, llegué al Prado de San Sebastián. Ahí, sabiendo que a partir de ahora gran parte del trayecto sería línea recta, agarré el manillar con fuerza y cogí velocidad.

Acababa de ganar un pequeño certamen de escritura, con un relato un poco pedante sobre la desgana estudiantil. Quedé absorto en mi pensamiento.

- Ahora, mi próxima meta es ganar el certamen de novela. Lo lograré, estoy seguro. El mundo no espera menos de mí. Sí, luego publicaré las novelas, con el sello de “Primer Premio” en la portada. Bien grande, con mi cara. Que todos vean mi victoria. No leerán cualquier cosa. Leerán mi novela debutante. La obra del gran Enrique Huarte.

Fantaseé sobre cómo mi nombre se estudiaría en los libros de texto.

- Ganaré -dije, mientras aceleraba, quería llegar ya a casa-. Seré publicado -me juraba-. Tendré todo cuanto aspiro, aunque pase el tiempo. Aunque me haga viejo. Aunque tengan que pasar quince años. Aunque muera.

Tenía el trasero entumecido de tanto tiempo sentado. Me levanté, pedaleé de pie. Y, extasiado por mi propia fantasía, comencé a ganar velocidad. Pitidos. Crucé la calle sin siquiera mirar, un coche estuvo a punto de chocar conmigo. Lo dejé atrás. Estuve a escasos metros de ser atropellado. Me tranquilicé, volví a sentarme.

Era verano, serían las doce de la mañana. Gracias a la brisa se podía aguantar el calor. Mientras cruzaba el puente encontré a un adolescente tocando la guitarra. De espaldas a la acera. Como si rindiese culto al Guadalquivir. Ni me miró. Reconocí la melodía. La canción pertenecía a un videojuego antiquísimo. La melodía evocaba un manantial, una fuente, llena de hadas. Me imaginé ahí. Entre ellas. Una de las hadas, la jefa, se asomaría sobre la superficie. Y, tomándome entre sus manos, cumpliría todos mis deseos: El Nobel de  literatura sería mío. Giré el rostro para ver a aquel guitarrista una última vez. Sin embargo, no lo vi. Había desaparecido. La música dejó de sonar. Choque.

Destrocé la bicicleta contra una farola. Caí, muy dolorido. Escupí, tirado en el suelo, una mezcla viscosa entre saliva y sangre. Me pasé la lengua por los dientes, noté un sabor asqueroso y amargo. Al morder noté unas bolitas durísimas dentro de mi boca: dos muelas.

Me levanté, con el cuerpo dolorido. Me monté en la bicicleta y seguí pedaleando, haciendo eses. La rueda delantera estaba doblada, ya la arreglaría. Perder unos dientes no frenaría mi éxito. Nada de eso, jamás. Aprovecharía esta historia, honraría a mis dientes perdidos con una historia en su honor.

Sí. Así empezará mi próxima novela.

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