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1 min
BICHOS
Poesía |
23.04.15
  • 3
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  • 912
Sinopsis

Cuando era un niño

Salíamos con mi padre al campo

A caminar por los caminos

A bañarnos en la luz del sol

Con las camisetas atadas en la cintura,

Parecíamos una tribu de indios

En busca de hacer alguna locura,

Mi padre se dedicaría a atrapar insectos

A veces con la red,

A veces con los dedos,

Y nos instruiría a su manera,

“Mirad, esto es un lepidóptero,

Fijaos en…”

Y yo desconectaría de ese vocabulario extraño

Que me recordaba a alguna lengua africana

Que no me interesaba nada de nada,

Y me dedicaría a perseguir lagartos

O destrozar hormigueros con pajitas

Que introducía en los agujeros…

 

Cuánto tiempo ha pasado,

Pienso mientras observo las cajas llenas de mariposas,

Coleópteros y demás familiares,

Toda una vida coleccionando bichos

(A mi padre no le gustaba que dijese esta palabra, esperaba más de mí)

Toda una vida jugando a aspirar tenerlos todos,

Supongo que así vivimos,

Con la esperanza de tachar todos los elementos

De una lista imaginaria

 

Que no tiene fin y siempre se vuelve contra ti.

 

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No sé si soy poeta o basura. Solo quiero provocar en ti la duda. Quiero que dudes y dudes de lo bueno, de lo malo, hasta que el mundo se extienda ante ti tal y como es, locura.

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