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2 min
Capitán de un pequeño bergantín
Reflexiones |
12.10.14
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Sinopsis

Antiguas memorias

 

Es curioso cómo el recuerdo de su extraordinaria belleza

Fuera  extendiéndose más allá de ella misma

Y terminara  convocando calles, plazas, atardeceres y lluvias

Y casi sin darme cuenta emprendiera  un viaje por una extraña geografía

De senderos, frondas y calles que desembocaban en  mi infancia

Ah capitán del pequeño bergantín que atravesó mis sueños de niño

Época en que todos los sueños eran posibles

Y los atardeceres, bellas  acuarelas  color pastel, como las de Renoir.

Dime tú, aunque no me lo dieras por cierto

Hubo un  tiempo  que el miedo era apenas  boberías de niños

Y la alegría la causaban cosas nimias como una plaza llena de sol,

Cuando cazábamos implacables  abejas en la plaza principal

Y nos bañábamos desnudos en aquel arroyo fuera de la ciudad

Nada hacía presagiar entonces lo que serían las penas de amor,

La soledad  de  los caminos que no van a ninguna parte

O que pudiera existir  una ciudad que acabara con todos los sueños.

Ah capitán de espada de madera y corcel de palo de escoba

Ya no existe más esas cosas que eran la delicia de un rapaz,

Ahora todo es seriedad, cara de pocos amigos

Y solemnidad, mucha solemnidad

Para ocultar tanta estupidez y mezquindad.

Y que no tengamos  los cojones para confesar

Que somos más débiles que aquellos niños

Que corrían sin miedo bajo la lluvia

Y que sabían reírse de sí mismos y de los demás.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Un escritor ha dicho que se escribe para que a uno lo quieran más, otro dice que la literatura ha nacido, justamente, de esta dualidad que forma la condición humana: Como no podemos tener todas las vidas que quisiéramos tener, porque estamos confinados por la existencia en una sola vida, hemos inventado una manera de tener esas otras vidas que nosotros tenemos y vivirlas de la ilusión. Creo que ambas cosas le suceden a la mayor parte de las personas que escriben. En ambos casos escribir es un acto de amor

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