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3 min
Carta a la madre de un psicópata (VIII)
Drama |
27.04.15
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Sinopsis

Octava parte de la carta.

Escapé hace tres meses. El novio de su hijo se desplomó ante mí cuando estaba a punto de arrancarme los pocos dientes que me quedaban con unos alicates. Era una de sus torturas favoritas. Me había arrancando a lo largo de los años unos veinte dientes. El dolor era inimaginable.

Pero esta vez pasó algo. La noche anterior se la había pasando bebiendo, algo habitual desde maté a su novio, pero desde hace un par de años había empezado a mezclarlo con drogas duras. Todo tipo de sustancias. Cocaína, heroína, éxtasis. Lo que se le ocurra. La combinación lo había tumbado.

Me levanté de la silla, ya que aún no me había atado, y me acerqué para comprobar si respiraba. Puse mi cara a escasos centímetros de la suya y escuché una débil respiración. El hijo de puta estaba vivo.

Cogí su pistola y me la coloqué en la parte trasera de mis vaqueros, entre los calzoncillos y el pantalón. Después cogí los alicates y con una sonrisa que cruzaba toda mi cara le empecé a arrancar un diente. Cuando ya lo tenia casi fuera se despertó. Le miré a los ojos y se lo arranqué de golpe.

Aún recuerdo ese grito de dolor. Fue exquisito.

Antes de que se levantara me aparté de un salto y le apunté con la pistola. Entonces se rió.

- El cargador lleva años vacío - gritó retorciéndose de la risa, mientras se abalanzaba hacía mí.

Era el doble de alto y ancho que yo. Sabia que no tenia ninguna posibilidad, pero cuando me tocó perdí el control. Era la primera vez que era libre y no podía perder eso. No iba a soportar una puta tortura más. Algo hizo clic en mi cabeza.

Me dejé dar el primer golpe. Caí al suelo de inmediato. Entonces fue cuando puso sus manos alrededor de mi cuello y apretó, y yo, con toda la fuerza de la fui capaz levante las manos y puse mis pulgares sobre sus ojos. Y apreté. Y apreté.

Al cabo de unos segundos y muchos gritos sus manos aflojaron la presión sobre mi cuello hasta abandonarlo por completo. Su cuerpo se retorcía en el suelo mientras sus manos buscaban el lugar donde antes habían estado sus ojos.

No paraba de gritar. Estaba en un estado de pánico bestial. Lo dejé ahí, fui corriendo hacia la cocina y cogí el cuchillo más grande que encontré. Parecía un machete.

Antes de que llegará a la habitación me lo encontré dando tumbos por el comedor, gritando mi nombre mientras chocaba con las paredes. Fui caminando sigilosamente hacía el hasta que tuve su espalda a centímetros de mi boca. Calculé la altura a la que estaría el corazón y le perforé la espalda con el sable.

Antes de que pudiera sacar el machete de su cuerpo se derrumbó con este aún dentro. Había muerto.

Y con el la última parte de mi antiguo ser.

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Estudiante de Filosofia con aspiraciones literarias. Más relatos y pensamientos en mi blog: http://sinpalabras.ghost.io/

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