En el camarote de una poetisa se avecina la inspiración.

Lleno de azuladas ondas de agua está el mar, infinito, eterno, cubriendo de perdición y distancia todo lo que le rodea. No hay más que ver cómo se las gasta: borra y reescribe todo lo que puede, noche tras noche, día tras día. Pero no solo lo hace para olvidar, también para reescribir el presente, para cambiar el pasado. El mar tiene memoria, pero al mismo tiempo olvida -quizá porque nada le importa lo más mínimo, quizá porque le parecemos insignificantes, quizá porque lo seamos-.

La mar se ríe a carcajadas mientras fluye, constantemente, lleno de fuerza.

Sobre el agua un ferry, con destino fijado. En medio de la noche la embarcación prosigue su viaje. Dentro, una pasajera abre su maleta gris. Despeja la mesa, coloca bien su material de escritura y se sienta. Tiene a su lado un espejo, se mira: su rostro cansado de todo el viaje, ojeras de sueño y pena. No obstante aún permanece un brillo en sus ojos rasgados. Sonríe. Está inspirada.

Así, una poetisa en alta mar, cargada de fuerza, deconstruye en un haiku su espíritu:

                                                              "Humo marino,

                                                           evita ser frenético

                                                              no te evapores."

El barco se bambolea al ritmo de su escritura, comienzan a pesar los párpados de nuestra poetisa. Cae dormida aplastando con su mejilla la hoja, arrugándola. Aunque no le importa, plasmó lo que quería y ella también se merece soñar.