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3 min
Confesión
Ciencia Ficción |
31.03.15
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Sinopsis

Una breve distopía.

No soy un Náufrago.

Ninguna pareja de sonrientes voluntarios mejorados genéticamente va a venir a redimirme —así lo llaman, con retórica salvífica no exenta de cinismo— . Si acaso, una nutrida patrulla de agentes del Cuerpo de Paz Social —bonito eufemismo. Los hay a espuertas, por cierto. Para todo—. Las aterradoras sirenas que se oyen a lo lejos anuncian su llegada inminente. Debo darme prisa, pues.

Porque soy un Proscrito Digital.

Hace apenas diez minutos, cuando decidí dejar de viralizar contenidos. El peor delito contemplado en nuestro Código de Prácticas Cívicas, cuya primera década en vigor se conmemora hoy con el debido estrépito institucional.

Soy consciente de que el acto mismo de escribir esta nota a mano —subversivo donde los haya— constituirá un agravante en la condena, de por sí implacable, que me espera. Sin embargo, no tengo intención de ocultarla. Y no se trata de mero orgullo disidente, o no sólo eso. Aunque lo intentara, no valdría la pena. Los sabuesos de la Brigada Esclarecedora no tardarían ni diez minutos en encontrarla.

A fin de salvaguardar la integridad física de bastantes personas no voy a revelar dónde conseguí la tinta y el papel. Me llevaré el secreto a la tumba si es necesario— conociendo el empeño con que se conducen los Servicios de Interpelación, no me sorprendería que ése fuera mi próximo destino (en todas las acepciones del epíteto)—. En cualquier caso, existe un floreciente estraperlo analógico ahí fuera contra el que, pese a sus ímprobos esfuerzos, las Megacorps.® que se arrogan el derecho de administrar ciudadanía pueden hacer bien poco.

Ya no son sólo sirenas lo que atruena cada vez más cerca. Las acompaña el obsceno bufido de las hélices sobre las que flotan los buitres, los paquidérmicos aerodeslizadores que utilizan los agentes del CPS para desplazarse. No cabe duda, se dirigen hacia aquí. Tras tantos años escuchando ese runrún familiar y terrible enfilar cubículos ajenos, ha llegado mi turno.

Un sentimiento extraño me embarga. Porque al lógico pavor se suma un cierto alivio. Alivio, sí. Alivio de ser hombre, de percibirme como tal. Y no un mero propagador de estulticia. A los de mi casta nos está vedado todo aquello catalogado como humano. Nada puede distraernos de nuestra función primordial— única— en la sociedad. Desconozco, sin ir más lejos, el placer, aparentemente tan intenso, que experimentan los protagonistas de los archivos de vídeo que en ocasiones, y siempre de paso, recalan en mi terminal. No negaré que me quedo con las ganas. Tal vez en la otra vida, si las fervorosas prédicas de ciertos hackayatollers merecen alguna credibilidad.

La colmena que habito junto a otros tantos miles de viralizadores acaba de sacudirse hasta los cimientos. Efecto inconfundible de los buitres posándose trabajosamente en la azotea. Puedo oír las órdenes de los mandos, ladradas con castrense eficacia. Y decenas de suelas claveteadas corriendo escaleras abajo.

Hasta que se han detenido ante mi puerta.

Quedan segundos apenas. El ariete asesta su primera embestida...

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