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2 min
Cristo murió de viejo
Amor |
31.07.15
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Sinopsis

Instala el nuevo Windows 10, prueba el nuevo Iphone 6…eterna primavera de esta tecnocracia que la abulia del populacho acata con mansedumbre de cabestro emasculado. Y sin embargo Cristo, dicen, murió de viejo.


Aún recuerdo el blanco de lirio de tus manos y te encuentro, en Facebook, donde mueren y nacen los sueños a ritmo de “me gusta”, “no me gusta” y “perico de los palotes ha compartido este enlace…”


Eterna primavera que nos predispone a morir en primavera que es cuando da más pena. Y es que todo comienza, recomienza…menos el blanco de lirio de tus manos. Han pasado los años y ahí está, como esperando.


Quién sino yo te dio tu Primera comunión y esos ojos trigueros me miraron bruñidos de inocencia. Esa primavera natural y pasajera, efímera como el caudal del arroyo que libre y silvestre se aleja, siempre se aleja…y sin embargo, dicen, Cristo murió de viejo.


Te mando un mensaje, me contestas al ritmo del blanco de lirio de tus manos. Qué es de mi vida, ¿y de la tuya? Nunca ha estado más alegre la celda del monasterio soriano (cumpliendo condena, una condena ya añeja). Nunca como recordando el blanco de aquel vestido, vestido del que en algún momento te despojaste dejando ver el lirio de tus años.


Y el amor fluye por Facebook con píxeles de tus ojos reconvertidos (y regurgitados) en dígitos y códigos binarios. Esa foto que me has mandado ha hecho mella en mis ojos cansados, en los ojos que quisieran ser alfaque a tu cuerpo ceñido…brocal de la vida que te espera.


Y ahora entiendo, que digan, que Cristo murió de viejo.

 

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  • Ey, hace tiempo que no vemos un relato nuevo por tu parte... vuelve a escribir :)
    Cristo nunca ha muerto, miles de imagenes y palabras así lo atestiguan. Tu relato nada entre lo poético, y de repente (desde el principio) es contaminado por la tecnología dominante, esa nueva religión que hará olvidar los viejos valores para crear unos nuevos que me son imposibles de imaginar. Somos otra generación, supongo.
    Me llenáis de gozo, Néstor e Isabel. A veces he pensado si la reiteración no sería un problema. Me alegra y me sorprende que os guste tanto. Una alegría para un lunes aburrido. No siempre le claustro entretiene. NI soy merecedor de elogios. Slautem.
    Me llenáis de gozo, compañeros. Gracias por vuestras palabras. Hago lo que buenamente puedo. Hernández me suena algo raro lo que me cuentas. No entiendo de premios o lo que sea que sea eso. Dios me ampare, sólo eso deseo. También es verdad, Dios se apiade, de que por aquí hay almas duplicadas que juegan a la justicia de las valoraciones. No entro en ese juego que me es ajeno, pero haberlo haylo. No es mi guerra, no. Salutem.
    Subes como la espuma 4,70. Sobrevives también, a una rutina continúa de escribir medias cuartillas, de lo que ya parecen estampas: religiosa, amorosa, lírica, peregrina y hasta de chiste. En contrario, hay quienes se atreven a escribir más diez cuartillas seguidas producto de imaginarios, fantasías y realidades. Valoraste bajo y sin comentario. Ahora deberías demostrar, que a iguales condiciones, lo haces mejor. Esperaré, no importa el tiempo coincida a la entrega del Premio Nobel al Contador de Relatos Cortos.
    Excelente relato y excelente crítica a estos tiempos de tecnocracia como tú bien la denominas, diste en el punto. Por lo demás muy bien elaborado tu relato.
  • A petición de Isabel pruebo un ejercicio diferente...

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