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3 min
Desencanto...
Reflexiones |
19.06.15
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Sinopsis

La mujer onírica se ha descompuesto y de sus restos se evapora amargura.

Sus sueños se encontraban casi ausentes de  las visitas de aquella mujer, solo la había visto (de forma extraña) en  aquellos momentos dominados por la desesperación y el existencialismo; la vida  adquirió colores más cálidos, estos habían comenzado a vibrar, como lo harían en un cuadro de van Gogh, una mujer real había logrado cautivarlo en cierta manera, de forma muy leve pero esto abrió el camino hacia su libertad.

Su mente llego a hallarse en un nuevo lugar, un lugar que se acercaba mucho al mundo en el que habitan los hombres, solo que un poco más real y menos sórdido. Su mente se encontraba dominada por el amor, no por una mujer, no por un hombre; este amor provenía de la misma tierra, era puro, era un cuadro compuesto por rojo y  amarillo, colores que luchaban o coqueteaban… no lo sabía….probablemente nunca lo sabrá.

Cuando la cordura regresaba su ser ella decidió volver, en un principio el creyó haberla superado, se dio cuenta que aunque sin ella quererlo, se había deformado al transitar el mundo de los espectros, se había llenado de realidad, su esencia se marchitaba poco a poco, pero no se daba cuenta, para el esto había marcado el camino del fin…camino que ya una vez había creído ver, pero en el que neciamente se rehusó a entrar, debido a la precaria situación de su estómago… de repente la mujer que ya se encontraba más cerca de ser una mala noche  que un espejismo compuesto por líneas violeta ,toco su hombro y hablo a su oído…el no sabe con exactitud que le dijo, solo sabe que  con aquellas palabras(que más que sonidos parecieron imágenes, tal vez percibió ambas…tal vez se emitieron ambas) lo sumió en la más absurda desilusión, supo con aquellas frases ,que dentro de la gran multiplicidad de planos existentes en la vida había desaparecido casi en su totalidad una hermosa conciencia.

El hombre de la historia sabe moverse entre  distintas dimensiones, ese poder le permitió observar como la misma mujer que se había atrincherado en su cerebro, que le negó entrar en él, a punta de ideas y sonidos, perdía su mágica esencia y pisaba por primera vez en años, el mundo de la banalidad, aquel mundo que todos habitamos. Quien fue en algún momento una mujer onírica e irreal, ahora es material, él puede tocar su carne, pero este acto que arte su cuerpo, hace que su mente se inmiscuya en ríos de tristeza y vergüenza. Polvos de distintos colores  ciñen un velo sobre su cuerpo, un velo de inmundicia, un velo que poco a poco entra en su sangre.

Solo tiene seguro que ella ha muerto, todos hasta los seres de otras dimensiones son finitos, se componen por momentos y seguramente ella pereció ,como es común, probablemente presa de la asfixia que le produjo el aire que se exhala al reír y los vapores que se desprenden del veneno.

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