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2 min
D.S.T
Reales |
31.07.18
  • 5
  • 1
  • 1493
Sinopsis

Por B. Ezchbut. Prosa Poética. Literatura psicodélica: relatos cortos. Categorías: crudismo, erotismo, drogas.

Escribe.

Escribe y folla con tus musas para que dejen de servirte y te veas obligado a buscar nuevos estímulos, como hago yo.

¿Yo?

Yo me quedo aquí, entre íncubos y sábanas manchadas de sangre y semen.

Destripa el papel a versos y huele tus manos; ya ni te acuerdas de a quién pertenece su olor.

Pintas en tantos cuerpos que no eres distinto a mí; ambos hacemos de ellos literatura después de vomitar en su pelo y eso al final hasta ha terminado por convertirse en una rutina más agradable que arrancarnos las costras mientras escribimos porque el peta está muerto y no tenemos ganas de fumar más tabaco.

Y seguiremos haciéndolo mientras sintamos ese vacío que nos empeñamos en olvidar mientras sudamos; no se puede elegir entre el cielo y la tierra y tú y yo siempre hemos sido más de morder el polvo.

Los verso más bonitos no existen.

Y si existiesen, estarían en correrse en la cara de alguien. 

En desayunarse su cuerpo y quererle unas horas; tú también les haces sentir que no están solas.

Me gustaría amanecer un domingo de esos en los que el bajón y las manos de otro aprietan; olvidarme del dolor de cabeza y de que no quiero que me paguen más alquileres en especias, pero siempre me acabo dejando.

Recordar que ayer estuvimos leyendo y drogándonos hasta que salió el sol y de que yo preferí conducir en vez de follar.

Regálame poesía, besos y versos de buenas noches sólo si son como la forma que tienes de escribir.

Destripas historias y de ellas haces letras; cuántas musas se habrán desnudado solas para enseñarte las cicatrices de su espalda antes de correrse entre tus cejas...

Y sin decir nada, te digo con mis ojos de niña pequeña que somos la misma mierda.

La misma mierda viviendo realidades distintas que van al mismo paso fugaz e inequívoco por una línea recta algo curvada por el peso de nuestras cargas.

Y si nuestros átomos chocan y la zona cero de la estupidez humana y la música alta explota en un multiverso de textos sucios de mentes sucias, me iré dejando una huella sucia.

Que a ti te gusta fumat ceniza, pero a mi no.  

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