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2 min
El adiós
Poesía |
16.09.13
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Sinopsis

Otro más. Esta vez un poquito más largo, espero que comentéis. Por cierto, he intentado hacerme un blog donde colgar todas estas "cosas", pero está todo tan "conectado" y es tan engorroso que, de momento, se van a quedar solo en esta web.

Hablo y no pienso,

por eso, luego,

cavilo demasiado 

sobre lo que recito.

Siempre echaré de menos esta juventud;

mientras, añoro una vejez

donde el respeto que gane,

me lo dé el ladrillo que mi esqueleto

lucirá sin orgullo,

a través de los años.

Hablo y no pienso,

por eso, luego,

cavilo demasiado 

sobre lo que recito.

Unos engranajes que un día debieron funcionar,

una mente un día jovial y con ganas de 

beber de la vida,

sin derramar una lágrima.

O eso pensarán.

Pero, 

¿qué joven no es irracional?

Estoy perdido en una nube de 

patetismo.

Hablo y no pienso,

por eso, luego,

cavilo demasiado 

sobre lo que recito.

La vara con la que me mido

no es la de un mago.

El espejo frente al que me miro

no es el de Blancanieves.

La sangre que el mosquito me arrebata,

una noche de agosto,

es la de un joven perdido:

arrepentido.

Muerto.

Hablo y no pienso,

por eso, luego,

cavilo demasiado 

sobre lo que recito.

Los errores son cabezas,

clavados en picas.

Nunca fueron grandes, pero yo los siento

como martillos. 

Hablo y no pienso,

por eso, luego,

cavilo demasiado 

sobre lo que recito.

Siempre echaré de menos esta juventud;

mientras, añoro una vejez

donde el respeto que gane,

me lo dé el ladrillo que mi esqueleto

lucirá sin orgullo,

a través de los años.

Hablo y no pienso,

por eso, luego,

cavilo demasiado 

sobre lo que recito.

Unos engranajes que un día debieron funcionar,

una mente un día jovial y con ganas de 

beber de la vida,

sin derramar una lágrima.

O eso pensarán.

Pero, 

¿qué joven no es irracional?

Estoy perdido en una nube de 

patetismo.

Hablo y no pienso,

por eso, luego,

cavilo demasiado 

sobre lo que recito.

La vara con la que me mido

no es la de un mago.

El espejo frente al que me miro

no es el de Blancanieves.

La sangre que el mosquito me arrebata,

una noche de agosto,

es la de un joven perdido:

arrepentido.

Muerto.

Pienso y no hablo

por eso, luego,

callo demasiado 

y escribo lo que,

todavía,

no me ha matado.

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  • Este relato no tiene comentarios
  • Hacía muchísimo que nada pasaba por aquí...

    Otro más. Este es más modesto y más corto, pero espero que lo comentéis. Recordad que siempre podéis comentar cualquiera de los poemas que tengo aquí, me alegraría mucho.

    Otro más. Esta vez un poquito más largo, espero que comentéis. Por cierto, he intentado hacerme un blog donde colgar todas estas "cosas", pero está todo tan "conectado" y es tan engorroso que, de momento, se van a quedar solo en esta web.

    Espero que os guste y que comentéis.

    He intentado hacerlo, quizá, menos explícito o directo de lo que he venido acostumbrado hacer. Mi meta es conseguir poemas más suaves, que den pie a numerosas interpretaciones, que no representen algo de manera demasiado obvia. Espero que os guste y lo comentéis.

    Es un poco más largo de lo que acostumbro poner aquí. Espero que os guste y que comentéis, que esas cosas siempre le alegran a uno.

    DESEO. Espero que os guste y que comenten.

    Sentimientos.

    ¿Se consideran ustedes buenas personas? Hace tiempo que no pongo nada. Aquí os dejo esto, a ver qué tal. Me alegraría mucho que lo comentarais (y mis otras publicaciones también).

    Hoy me siento especialmente 'delicado' con el tema de la amistad y el ya conocido "mejor solo que mal acompañado". Ea, esto me ha salido.

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Hablo sin pensar. Por eso luego pienso demasiado sobre lo que he dicho.

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