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2 min
El erebo de un poeta
Reflexiones |
11.12.14
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Sinopsis

No gritéis mas, poeta, estáis muerto, y no habrá poesía que os salve.

No gritéis más, poeta, estáis muerto, y no habrá poesía que os salve.

Tan solo observad el adusto régimen en que estáis, 

al escribir lo que ellos quieren, y no lo que vosotros deseáis.

Estáis fatigado, de tomar la pluma y observar la muerte, 

y sin el criterio de escribirlo, porque ya solo escribís versos patéticos de amor.

De cosas que nunca pasarán, y que tan solo pueden ser vistas por los ojos

patéticos y crédulos de la humanidad; pero vos, poeta,

no te dejéis llevar por ello, escribid a la muerte, a los vicios,

a canallas despreciables, y difamadlos con tu alegoría y elocuencia.

Dadles los versos más asconditos de tu pequeña alma, 

si es que algún día hubiese una. Y por favor, dejad que caiga el lápiz de tu mente

y ruborizad las caras de todos,

y de aquellos que pudiesen creer en ese mundo de perdición y vanidad.

Tan solo escribid como queráis, y no la mierda que os dictan a escribir.

No opongáis corusquez en tus poemas, si son diáfanos pero sin credibilidad.

Mejor escribid versos muertos, pero que dichos versos os lleven

hasta el filo fugaz de la muerte, y os permita ver el propio erebo de tus malditos ojos.

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Escritor bohemio, poeta olvidado, dejad que el lapicero calcine con sangre todo lo que callamos, olvidad la miseria y escribid vuestro epitafio.

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