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3 min
El jardín de Jarilo
Fantasía |
29.12.14
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Sinopsis

Un jardín de ensueño.

El jardín, otra vez. Siempre es el mismo sueño, exactamente el mismo. El mismo entorno, las mismas personas, el mismo principio y el mismo final.

Todo empieza en un jardín, al que he acabado poniendo nombre, el jardín de Jarilo. Estoy hablando con un chaval de unos veinte años mientras salimos del jardín y nos adentramos en el interior de la casa. No es muy grande, parece de esos pequeños adosados que se encuentran en la campiña inglesa.

Pasamos por la cocina y vamos directos al recibidor, allí nos despedimos y no vuelvo a saber de él. No oigo lo que hablamos, bueno, oigo que hablamos, pero no puedo distinguir lo que decimos. Siento un gran cariño hacia ese chico, como un instinto de protección, como si fuera mi hermano pequeño o mi hijo, pero eso es imposible, tenemos la misma edad.

Vuelvo al jardín. Parece como si una corriente me arrastrara allí, intento cambiar de ruta, explorar la casa, pero estoy atrapado en ese cuerpo, sin poder alguno de control.

Esta vez tengo la oportunidad de ver el jardín en su completa extensión. Apenas hay flores, algunos matorrales; es un jardín muy básico, pero el mas verde que jamás haya visto. Ese verde parece irreal, parece como si estuviera viendo la misma idea del color.

Cojo un libro y una copa de vino que hay encima de la mesa del jardín y me siento en una de esas sillas viejas de exteriores, las que se suelen llevar cuando te vas de camping. Tomo un sorbo de la copa de vino y miro la cubierta del libro. Es bastante antiguo, parece una edición de coleccionista, su nombre me da una sensación de paz y a la vez de nostalgia, pero nunca lo había visto: El sol enterrado.

Lo abro por la pagina cuarenta y seis, y cuando mi mirada se va a fijar en las letras, pasa algo muy extraño. Mi visión pasa de primera persona a tercera. Ahora me observo a mi mismo leyendo ese libro desde unos tres metros de distancia. Entonces me doy cuenta de lo que ya había sospechado cuando estaba con ese chaval. Soy viejo. Muy viejo. Debo rondar los noventa años. He perdido casi todo el pelo, y el poco que me queda es de un blanco puro. Mi barba parece que lleva sin afeitar meses y llevo una especie de toga de estilo budista.

Me paso en esa posición unos diez minutos, o al menos esa es la sensación que me da. Entonces pasa algo curioso y frustrante a la vez. Yo, es decir mi cuerpo, levanto la vista del libro, como si hubiera escuchado algo, y mi cara se petrifica en una expresión de terror. La copa se hace añicos en el suelo y el libro aterriza a mis pies. Entonces mi expresión cambia. Esta vez es de sorpresa, de alegría incluso, como si me hubiera quitado un peso de encima. Me levanto de la silla y… me despierto.

El jardín, otra vez.

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Estudiante de Filosofia con aspiraciones literarias. Más relatos y pensamientos en mi blog: http://sinpalabras.ghost.io/

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