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3 min
El Morador de los Infiernos
Fantasía |
04.04.10
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Sinopsis

Como no he escrito casi nada últimamente, dejo una "prosa poética experimental surrealista", que aunque no sea mucho, son cosas que a veces, el que escribe, necesita esputar –un trocito de subconsciente, una pizca de alma- entre relato y relato.

      El Sol pesa a mis espaldas. Me quema; me abrasa.
      No sé cuánto tiempo llevo entre tierras flamígeras. Tampoco es que me importe ya. Sé que cuando se está solo se ha de morir, y yo espero esa compañía aunque jamás me llegará.
Soy como los escorpiones de las dunas, pues algo debería de quedárseme después de tanto tiempo conviviendo con tan desdeñables criaturas. Mi piel se ha vuelto costrosa como la suya, pues el suelo quema tanto como el cielo. Oh, sí, el cielo… Pues durante el día debo refugiarme bajo la arena para evitar ese infierno de llamas azules y amarillas. Maldito sea ese cielo de fuego que me priva de alimentos, que me condena al sufrimiento, que me convierte en un morador del infierno.
También compartimos alimentos: correosos insectos subterráneos, que salen a hurtadillas por las noches de sus madrigueras para buscar algo que llevarse a la boca. Mas su desdicha no es superior a la mía, pues yo soy bondadoso, y les quito la vida con mi saliva.
Tampoco sudo ya, pues hace tiempo que ese diablo de fuego me quitó casi todo el mar que corría bajo mi piel, y ahora soy una ciénaga; un cascarón de pústulas y llagas que envuelve una fistula palpitante y correosa de vida desdichada; sin alma, sin humanidad. Soy morador de los infiernos.
Pero cuando el Astro me da un respiro, cuando se aleja entre las dunas lejanas, la oscuridad más absoluta y el frio más intenso hacen que lo añore, para cuando vuelva sobre mi cabeza lo maldiga con todas mis fuerzas, y tenga que volver a ocultarme bajo la tierra.
¡Pero qué locura la que me enferma! La que ya no me deja distinguir dónde termina el cielo y acaba la tierra. La que sólo me deja recordar que los quiero, pero no cómo volver a ellos. La que me sazona con temores; me riega con rencores; me humilla haciéndome recordar, que cuando se tiene algo bueno, no se ha de olvidar.
Mas calla, calla ya, que no quiero pensar en nada más. Los escorpiones no sienten rencores ni pesar, y aunque se les corte alguna pierna, no dejan de caminar. Mentiría si dijese, que no me llego a acostumbrar a tener el sol sobre mis espaldas, a dejar tostar mi piel hasta convertirla en caparazón, al gélido frio de la ausencia del sol, a dejar que mis recuerdos ahúmen mi razón.
Soy un morador de las tinieblas: jamás lo he de olvidar.
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