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3 min
El tonto que quiso sacudir el este
Fantasía |
02.12.06
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Sinopsis

Pueden llamarme Homero. Mi nombre real lo desconozco, al igual que muchas de las cosas que ocurrieron en mi vida antes de los diecisiete años, edad en que perdí por completo la memoria en un extraño accidente del que nadie sabe mucho. Por aquel entonces debía ser afortunado, porque cuando me recuperaron de entre las rocas de la playa de la Torre de la Horadada poseía en mis bolsillos suficiente dinero como para comprar algo de pan, adquirir unas nuevas ropas y con el resto podría haber holgazaneado durante un tiempo. Posiblemente era eso lo que debía estar haciendo aquella noche de agosto en que me despeñé contra las rocas y lo perdí todo exceptuando la vida. Pasaría un año en un hospital donde hice no buena sino excelente amistad con Don Eustaquio, enfermero que tenía por oficio traerme la comida. Cuando pude desempeñarme por mí solo me soltaron de allí y me fui a vivir a una habitación que me alquilaban unos ancianos por poco más que un par de billetes. Dos semanas después Don Eustaquio murió de un infarto de miocardio, posiblemente en unas curiosas circunstancias en las que nunca me interesé.


Prestaba yo mi existencia en la ocupación de la hostelería, es decir, que trabajaba como camarero y gané lo suficiente como para hacer de una bicicleta mi única propiedad privada. Poco después sentí la necesidad de leer y en la biblioteca saciaba mi sed. Mi otra sed la ahogaba en el bar del puerto donde con más de uno me batí en puños, y donde estuve a punto de volver a perder la vida cuando uno de mis enemigos empleó un cuchillo para ofenderme. Intentó aquel apuñalarme en el ojo, mas no me causó mayor herida que un corte en la ceja izquierda que aún perdura como cicatriz. En una segunda carga de aquel embustero que osaba hablar mal de mi el cuchillo terminó clavado en mi brazo, y a pesar del dolor di gracias a Dios, ya que con unos centímetros más a la derecha aquel hijo de padre desconocido me habría atravesado el corazón, y entre la sangre yo habría derramado la vida. El tiempo hizo justicia con ese enemigo mío cuando en otra riña con un pescador, el pobre maldito perdió la vida con un tajo de navaja en el cuello. Visité varias veces a aquel pescador, quien a partir de ese día se mudó a la cárcel cuando lo juzgaron por algún asesinato, y me molestaba yo en llevarle cigarrillos y libros, y en hablar con él en muchos ratos. No tardó mucho el tiempo cuando una mañana estando yo en el bar me enteré de que el pescador cogió un cuchillo del comedor de la prisión y en un arrebato de histeria lo cogió fuerte con la mano y lo hundió varias veces donde el corazón. Parecióme entonces, y al identificar su muerte con la de Don Eustaquio, que traía yo desgracia a aquel que mostraba interés por confraternizar conmigo, y entonces entendí yo que debía cambiar algo en mi vida y que tenía por obligacion buscar alguna respusta.
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