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2 min
Epifanía a ras de mierda
Amor |
28.04.11
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Sinopsis

Para pollos con ojos pez

 

  A la depresión, que es ese Foucault con toalla en la cabeza y encías sagrantes de la que yo me enamoré, allá en mi épica maníaca, cuando estaba en lo más alto y echaba de menos el sabor a tierra (nostalgia de la angustia subterránea y dolor fluorescente     El miedo a las alturas, la adición morbosa a las madrigueras, el deseo de apocalipsis y de salir depués al mundo entero ya vacío todo para mí con la rata esperanza de que aún quede alguien y buscarlo, y la íntima alegria de no encontrarlo. La intersexualidad como palimpsesto. Medir siempre la intensidad exacta de luz bajo la que mirarnos al espejo para no llevarnos sobresaltos. Mi amante no es una persona, es un puzzle de retales cyborg y monos corazón delfín con ansiedad genética por perpetuar el horror   Y la certeza de que todo se decidirá en un frame, un frame que luego alguien podría quitar o añadir o manipular o recortar o colorear a su antojo; y el optimismo negro, todo big bang encierra su apocalipsis, la posibilidad de que, esta vez, no sólo seremos los acosados sino también los acosadores, coleccionistas de rabos de lagartija mientras lo que no se ve nos mutila las narices las orejas los ojos las manos todo menos la boca para que podamos seguir hablando de lo que ya no sabemos no percibimos no sentimos seguir hablando solo de palabras que se retroalimentan hasta hacer un bucle una tormenta de mierda que ya no podemos oler pero queremos llamar alma lienzo meado donde seguir añadiendo plastas de colores deslizándose hasta caer al suelo acumulándose hasta llegar a nuestras rodillas a la cintura al cuello y respirar cada vez más lentos y llamar a eso ser sabios   La alegría de una semicorchea perdida en un ritmo extraño de un instrumento extranjero flotando en música sin letra con sexo sin armonía   volando como gusanos que después de aplastados disparamos al aire proyéctiles rotos sin cabeza pero aún vivos subiendo a una velocidad vertiginosa      
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