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3 min
Ésta la pido en el karaoke
Reales |
08.01.15
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Sinopsis

“[…] No sé luchar contra el amor” cantaba el bueno de Camilo Sesto en aquel temazo. Joder, sí, qué temón, y qué momentos de gloria y afonía en los karaokes nos ha dao. Yo, humildemente, adapto la letrita a algo con menos lustre y 80 peldaños por debajo de la prosa poética de Sabina: “[…] No sé luchar contra las expectativas”.

“[…] No sé luchar contra el amor” cantaba el bueno de Camilo Sesto en aquel temazo. Joder, sí, qué temón, y qué momentos de gloria y afonía en los karaokes nos ha dao. Yo, humildemente, adapto la letrita a algo con menos lustre y 80 peldaños por debajo de la prosa poética de Sabina: “[…] No sé luchar contra las expectativas”.

Bueno, exagero a little bit porque voy haciendo mis avances, pero sigo siendo dándolo todo con el verso “I push myself to the limit”, en el Dangerous de Guetta (sí, estoy enferma). Y es que hay ser o muy sabio o un terapeuta con postgrado en Aruba para no albergar expectativas sobre la vida, la deriva y los seres ajenos.

Hasta ahí, más o menos es cosa sabida e, incluso, generalizada. Lo que a mis casi 30 me flipa, porque se me ha revelao, son las expectativas que uno puede tener de sí mismo. Esto creo que es un conglomerado de convenciones sociales (bye, bye Navidá), de las expectativas que nuestros entornos proyectan sobre nosotros, unido  todo a nuestras ganas de destacar. Vamos, carne de cañón gourmet. Un buen filet mignon, rosita en el centro. Pero de nosotros, ni rastro.

Lo brutal de esta nueva epifanía ha sido darme cuenta de cómo se me va desmontando el chiringo de expectativas sobre mí misma (sí, uso la primera persona del singular, inédito) conforme voy creciendo, madurando o lo que sea. Esas expectativas a las que tan comprometidamente había dado asilo político y consular, se me van pirando de la embajada (¡Assange coño, sal ya!). Algunas de ellas desvelan mi pecado capital (el segundo después de la ira), yo confieso: pensar en poder ser la mejor persona in the world (Santa Teresa, una desgraciá) y, en parte, creer serlo. Así, sin paliativos. Pero me equivoqué (un poco de humildad pa neutralizar el ácido). Y no solo me he dado cuenta de que no lo he sido, también, de que no lo seré, cosa que libera y devasta, casi a partes iguales.

No se va a cumplir mi propia expectativa sobre mí, a asumirlo toca (ya soy más humilde que Guardiola), y, aún así, creo que sobreviviré, con pesar, sabiendo que no me llevaré el Príncipe de Asturias de Cooperación, ni que hordas de conciudadanos me llevarán en volandas como a Curro Romero por la puerta de la Maestranza, en una tarde en la que no daba la espantá.

En fin, no me queda otra que defraudarme a mí misma (sin acritud), cosa que tiene mandanga, y ceder, amablemente, a otros el discurso de agradecimiento con gaitas de fondo. A mí me queda una tarea aún menos agradecida que soltar unas cuantas frases comunes que suenen a humildad sobre el escenario del Campoamor: definir mi jaleo y gestionar la incertidumbre de las no certezas. Total na.

Yo ya cierro por hoy el chiringo, así que, si quieren leer más, no sé, tendrán que comprarse la Hustler o una similar.

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