Mordiendo rodajas de limón
de los chupitos del tequila
que robaste
de la tienda de la avenida
en un Viernes al mediodía,
te vi ahogar el vino bueno
de tu padre
en gaseosa
y masticar chicles de sandía
cómo un reflejo del aburrimiento.
Dibujar las plumas
de las almohadas de seda
que usamos como armas contra
la humanidad
y las luces de ciudad
metiendo regaliz rojo
en azúcar,
chocolate
o cualquier licor
con sabor a manzana
bajo el techo
del ático al que atreves
a llamar habitación,
dónde ninguna estrella
podría caber en el universo
guardado en el bolsillo
de tu Americana
Georgia,
saltando en camas de terciopelo
despertando al vecindario
tocando tus guitarras baratas
de la tienda de segunda mano,
Georgia,
llevando chaquetas de cuero
de talla grande
y pantalones rasgados
llenos de sangre de todas
las heridas en las rodillas
aguantando las caídas
de un monumento.
Georgia,
fumando cigarros mojados
con pintalabios de Chanel rotos
y mayores botas Converse
que autoestima
o rímel corrido;
Georgia,
el caos de tus estanterías
podrían hacer tu aura
el nuevo hogar Shakesperiano.