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1 min
Guerra química
Poesía |
28.09.17
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Sinopsis

Si no fuese por los suicidas y depresivos las farmacéuticas se irían a la mierda. Brindis por ello.


Hay algo de polvo frío en tu estómago,
Puede ser que lo manchase tu cabeza
En una nube confusa, de incertidumbres, de recetas
El vaho expulsa el recuerdo de un visor enfocado

Cuéntame cuáles son los postulados
Los acuerdos de las blancas reglas
En forma de píldoras, sueros y probetas
Para sentirme un café muerto por su edulcorado

No hay amargo sin la vista,
Ni anestesia sin el vaso de agua
No encuentro mis ochos horas
Y me abstengo de tomar más calma

Me retuerzo en una triste risa
Me abastezco de malas rachas
Rompiendo las cápsulas rojas
Y viviendo en su nube blanca

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  • Totalmente de acuerdo con AGP, este tipo de poesía me inspira saludos.
    ¡Qué emocionante y feliz experiencia encontrar un poema tan genial!
  • Caen las gotas en el suelo, y los adultos corren a guarecerse, los niños corren a mojarse, mientras las madres les riñen por asomarse, a un mundo ellos solos, a vivir como los locos, por acercarse a lo peligroso, por ser los pilotos, de su vida, de su todo.

    Qué importa, unas palabras que se lleva el aire mientras una mente conoce la traición imperdonable, me llamaron pecador, por jugar con el fuego, los compinches del diablo, la que durmió abrazada a mi cuerpo...

    Y cuando creía que todo había acabado, cuando la tranquilidad abordó su vida, miró para la ventana y vio al maligno en ella.

    En la cocina siguen los juegos malabares, quienes amigos, quienes conocidos, quienes son reales?

    La perfección, podía traer la felicidad, o eso cree mucha gente, en esta historia real, os muestro lo duro que puede significar para el alma la búsqueda de un canon, de una perfección y el dolor de primera mano, espero que os guste.

    Una victima más de la guerra, otro reclutado por el camarada Stalin, se encuentra en la situación limite de un desierto nevado, una locura intermitente y cinco balas para cinco sombras.

    Las promesas se cumplen y el amor es una de ellas, ese contrato que se firma con respeto,cariño, fidelidad y sangre.

    Aspiro un humo que mis pulmones ignoran, beso a mujeres que mis labios odian, bebo sustancias que destiñen mi ropa, arrastro un alma que calificarían de rota.

    A mi amigo "Guisante aplastado",ante su experiencia ante el miedo y la muerte.

    Esa prostituta, que te arrastra hacia su esquina, que cuando la buscas resulta esquiva.

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Soy un gilipollas, pero un gilipollas encantador.

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