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3 min
Historias que me han contado (III). En la intimidad de la trinchera
Varios |
12.03.14
  • 5
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  • 1929
Sinopsis

En la trinchera, el sonido de los bombarderos pesados, conocidos como pavas por los grandes y mortíferos huevos que soltaban y el ruido casi más mortífero que los anunciaba, envolvía tiñendo de terrorífica irrealidad la espera. Nada que hacer, tan solo escuchar el ruido, el ruido del avión, el de las bombas al caer, silbido con forma de cierre de interrogante sobre el minúsculo punto que era yo y mis compañeros de frente y trinchera.

Al principio intentaba aislarme del miedo, del hambre, de la destrucción, del no saber pero al tiempo saber cómo había llegado aquí, a mis diecisiete años. Me refugiaba en el regreso, o en el pasado tan reciente de mi niñez, aquellos tiempos y personas tan cercanos pero tan distantes, esa vida anterior a la Guerra Civil que ya no parecía ser la misma. Ahora ya no. Ahora escucho con atención, espero con deseo no oír la explosión, que me destroce instantáneamente y acabar ya con esta angustia inacabable.

Ya llega otra vez el sonido atronador, como el de cien mil búfalos atravesando la sabana, espero que hoy me toque a mí. Mientras, observo el bote medio vacío de leche condensada “el Niño” que cogí esta mañana, y que pienso acabar antes de que acabe el día.

Había que cruzar a campo abierto, y caíamos como moscas. Esperábamos turno parapetados tras un muro medio derruido de piedras, y salíamos corriendo, unos cincuenta metros hasta llegar a un lugar un poco más seguro.

Llegó mi turno, y comencé a correr, zigzagueante como si pudiera luchar contra el destino, pisando camaradas que yacían muertos alfombrando el camino hacia la momentánea salvación. Solo eran cuerpos, solo era ropa abultada, verde, marrón, mimetizada con el suelo, era el espacio intermedio que había que atravesar.

 Sin embargo a mitad carrera un brillo me detuvo. Era una lata de leche condensada, que asomaba tan solo un poco de la mochila que llevaba un soldado, pero creo que podría haberla distinguido solo por su olor. No me lo pensé un momento, intenté coger la mochila, pero estaba trabada con el cuerpo. El cierre del bolsillo donde estaba la lata era un mero nudo de cuerda de cáñamo, rugoso y resistente, que protegía el tesoro. Las balas silbaban por todas partes, pero yo me sentía invulnerable, o más bien los proyectiles me eran indiferentes, era más importante acabar el día en la trinchera con ese bote que la propia vida. Aún no sé como lo logré.

Tan solo quedaban unas pocas cucharadas, suficientes. 

Mientras repelo el fondo del bote recuerdo lo que pasó ayer. El sargento ordenó ejecutar a un soldado, a uno de los nuestros. Se le había pillado robando cigarrillos a otro soldado.

- Abuelo, ¿te lo inventaste o tu relato es real como me dijiste?, ¿solo por unos cigarrillos?.

- Sí. Lo peor de todo, lo que no consigo olvidar, es que nos pareció que se había hecho justicia.

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