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3 min
Indiferencia
Drama |
21.01.12
  • 5
  • 1
  • 2014
Sinopsis

El por qué lo cotidiano no deja de ser costumbre y origen de egoismo

Observo aterrado una imagen. En un decorado de caos y destrucción, dónde el humo ensombrece el color del fuego, dónde la brisa se esfuerza en vano para limpiar las heridas, dónde antes chirriaban explosiones y maldiciones e insultos y ahora sólo un llanto desgarrado por la pérdida perfora mis oídos; en un lugar repleto de muerte una mujer cubierta por piedras y un manto gris, la que llora, abraza con tanta fuerza que ni la vida puede volver a brotar de un pequeño bulto. El inerte bulto rebozado en su propia sangre y ajena maldad es un pequeño niño, ahora bulto muerto, antes su hijo pequeño. Los brazos y las piernas le cuelgan muertos y pesados entre el abrazo de aquella mujer que llora; en imaginada conversación, para animarla si pudiera, le diría a ella que llora, que desde la lejanía el bulto muerto parece vivo con ese vaivén de miembros, arriba y abajo, y mojaría con saliva mi camisa y le lavaría las suaves mejillas al muerto para que viera que la sangre y la ceniza y el barro es sólo suciedad pero, desconsolada y aturdida ella, la madre que llora, con ojos que en sangre histérica nadan, la boca repleta de babas y porquería me dice sin decir porque palabras ya no tiene, sólo lágrimas para derramar, que con su mano, la misma con la que acaricia y azota, tapa irritada y aprieta con fuerza una de las sienes del hijo muerto para que no se le escape la poca fé que le queda dentro, pués por aquel enorme agujero en la cabeza se fue lo que no quiso y entro la menos deseada. Al quitar la mano para que viera lo que no distinguí en la lejanía, un palmo de pellejo y pelo y sangre apelmazada caen colgando entre sus dedos con ligero vaivén, arriba y abajo, pero me doy cuenta de que allí, en aquellos ojos que me miran sin pestañear, sin ningún miedo, no puede haber vida. Ellos, el hijo asesinado y la madre del bulto inerte, aparentan un montículo de dolor. El agazapado entre los brazos tensos y duros, ella, encorvada y arrodillada, la cara en el destrozo de su hijo, que ya ni mueve brazos ni piernas muertas. Ella quiere quedar por siempre allí postrada, cubriendo y calentando a un hijo asesinado que ya no necesita nada pero que recibe sin querer ni pedir el amor agradecido de una madre a la que le acaban de robar lo que más quiere. Observo aterrado esta imagen y no hago nada, porque nada puedo hacer y pienso que nada de lo que pueda hacer va a cambiar esta imagen. Así que cierro los ojos con fuerza, más que ella con los brazos para poder olvidar, e intento decidir lo mejor para mí, si apartar la mirada de aquella imagen o apagar el televisor.

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