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3 min
¿Indigencia?
Reales |
10.12.14
  • 5
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  • 730
Sinopsis

Me había olvidado de todo, tan hambriento como siempre. Saboreaba mi saliva como si fuese un indigente, tal vez lo era. Sin embargo no había nada, solo una pequeña luz en el techo, tal vez era la luz de la luna, y no había techo. No me importaba, tan solo quería seguir recostado en ese colchón esquivo que parecía no estuviera, ¿Qué era? No, no había nada, tan solo unos pedazos de cartón, o eso parecían, los palpé y estaban mojados, tal vez era del sudor que había pasado en la noche antes de despertarme de la pesadilla más amarga, en la que sufría de un interminable calor, pero no era eso, no era nada, tal vez solo eran gotas frías que bajaban por esa lucecita que llamaba techo, como si lo fuera, y que caían tan lentamente a mi colchón, a esos demacrados cartones de selva tan carcomidos por mi hambre, que no existían. Quise ir a mi cocina y recoger unos pedazos de pan que quedaban de la noche anterior, los devoraría, como se devoran las carnes en esas épocas de pobreza; tan rápidamente, pero implícitamente pasando la lengua para recordar ese dulzor y tenerlo por el siguiente mes en el que no habrá, pero solo divago, incluso recuerdo, no tengo cocina, y los pedazos de pan son solo rocas que yacen en la sala de mi casa; tan abrumada por el calor y la interminable soledad en la que estoy yo, como caminando por un desierto o por un puente interminable de escasez que ni yo comprendo, como tampoco comprendo la sala de mi casa, o quizá sería que no existía, el hambre me hacía olvidarlo todo, pero todo es mentira, nada existe, no existe mente, ni alma, y lo digo yo, viajero de calles y casas bonitas por fuera, pero digo, que no existen almas, no existen mentes, ni existen tan siquiera un Dios, nunca los he visto, o tal vez se murieron como se murieron mis ganas de comer, como se murió el frio que paso en la noches y ahora solo me hace tener pesadillas, con este infernal calor que parece me sofocara con mis treinta cobijas, que desde otra perspectiva pueden ser tan solo bolsas, en la que yacen los muertos o al menos dejan sus partes desmembradas allí, y lo he visto, pero nunca he visto un alma, ni una mente pidiendo oxigeno dentro de estas, porque nada es verdad, ni este techo, que solo es el cielo, ni mi colchón, que son solo cartones del pulgas para no sentir el asfalto duro, ni las interminables cobijas que son solo bolsas negras y en la que yace mi cuerpo, sí, mi cuerpo, porque creo que estoy muerto, o al menos lo dudo, porque el hambre me hace pasar cólicos terrenales y me hacen sentir un poco vivo. Ni siquiera existe ese calor, solo existe la lluvia, que me llena de escalofríos y con la que no puedo dormir, al menos no estoy solo. Tal vez era un indigente, tal vez lo soy.

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