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1 min
Inteligencia Emo-cional 17
Poesía |
20.10.13
  • 3
  • 3
  • 1979
Sinopsis

Un atentado son estos versos. Un acto terrorista, algo que debe ser inmolado junto a su creador... Nota: Este es un cuadro psicológico, la radiografía de un ego.

Inteligencia Emo-cional 17

 

Soy un iluso,

un romántico rayado,

un hombre que ha nacido tal vez en el milenio equivocado.

 

Muchos dicen que tengo un potencial particular,

un corazón sin igual,

pero de qué sirve cuando la constante es la frustración,

el silencio monotemático y las mismas palabras que me hacen

sentir vacío,

tibio.

 

Un bache afectivo, eso es evidente, por ello seré más roca,

más parco aún para no dejarme afectar por la belleza

y la fealdad que trae consigo la de los otros y de mí mismo.

 

Me he de emparedar en mi propio menosprecio,

en mi propia insignificancia,

en mi propia gloria,

en mi propia singularidad.

 

Es mejor así, así nadie podrá encontrarme el quiebre,

el punto débil y no tendré que mostrar lo infeliz que soy,

mi pusilanimidad y demás accidentes

que me hacen ser particularmente autodestructivo,

y hermoso.

 

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  • Gracias Sergio por tu comentario. La métrica es cierto, es algo divertido, impregna un ritmo, sin embargo no es algo que yo tenga en cuenta, lo que me ha hecho pensar. Muchas gracias viejo
    Gracias Sergio por tu comentario. La métrica es cierto, es algo divertido, impregna un ritmo, sin embargo no es algo que yo tenga en cuenta, lo que me ha hecho pensar. Muchas gracias viejo
    Interesantes versos, una crítica social y una tremenda ironía a partes iguales. Probablemente sea cosa mía que no estoy muy puesto en la poesía que no le pillo bien la métrica. Es divertido y a más de uno (espero) haga pensar. Un cordial saludo.
  • Este relato es uno de los primeros que he escrito y corregido durante meses. Los invito a que lo critiquen, y pregunto, ¿alguna vez has conocido a un hombre o mujer como Jaques?

    La poesía es un acto que nace del interior, y este poema es en totalidad subjetivo que me evoca esa decisión de guardarme en una estantería de libros ya leídos.

    Un libro que impele ser traducido; un amor destructivo entre un poeta y una lectora asesinada por él. El castigo, la ausencia y el sacrificio que busca el libro.

    En un delirio cuerdo, me ví reflejado en el papel manchado por el tintero que se ha rebozado...

    Una visión, un posición que asumo y otros asumen. No es otro cavilado que se queda emparedado, es un voz que ronda, un lente con el que es posible trasformar y crear mundos.

    una voz se agita y revolotea... la lluvia espanta el sueño y se hace corpóreo el pienso.

    Un atentado son estos versos. Un acto terrorista, algo que debe ser inmolado junto a su creador... Nota: Este es un cuadro psicológico, la radiografía de un ego.

    hace ya un tiempo que no publicaba... más no se ha dejado de seguir el dictado que hace el duendecillo/voz del interior que nos hace parir vitrales/idea... uno de ellos lo expongo a los cuervos, a sus ojos, al mundo mediático, a sus ojos... jejejjojojojujuju

    Marvin, boxeador clandestino. De su ritual somos testigos, sumergirse en la tina llena de hielo y agua para ser abducido por su búsqueda/necesidad última... y encontrar al final su rostro con otros nudillos/idea que lo consume.

    Instinto de escritor expuesto. Sombra Adicta que me arrastra a vestirme/desnudo. El papel, la idea, una reacción...

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Escritor/librero por oficio, lector por instinto.

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